Abbiamo lasciato le nostre impronte
sopra lenzuola di sabbia, due sagome
divenuta una all’occhio della luna.
Avere indietro il tempo, il nostro tempo,
non è più possibile, chiaramente,
e la voce dei ricordi è ormai un’eco.
Ci rimane questo senso perduto
di nostalgia, consapevolezza
dell’impossibilità del passato.
2018
Un ragazzo con i jeans e il giubbino
azzurro attraversa il passo carraio
di una caserma - è l’ultima volta
e non sa che quella gioia che prova,
quella sete di libertà perduta,
si trasformerà un giorno in nostalgia.
Resta la caserma dietro di lui
- la abbatteranno anni dopo e il ricordo
assumerà il volto di una chimera.
2018
“Amori scritti, telefonati,
telegrammati, mandati a dire”.
NICO ORENGO, Collier per Margherita
Giochi di specchi, castelli di se
che si diramano come le stanze
di un labirinto - amore che non può,
bloccato da una siepe, da uno scoglio.
Se solo... e partono ipotesi come
missili, decollano verso mondi
lontani dove muri non ci bloccano,
dove andiamo la mano nella mano.
2018
Quando non ci sei, è un’acuminata
spina che mi pungola e mi ferisce,
è la continua asfissia di chi resta
sott’acqua che mi lascia senza fiato.
Così desidero la tua presenza
e il tuo corpo e la tua voce, le cose
che dici, le risate che ti strappo.
Fino a che, finalmente, tu arrivi.
2018
Il canto di richiamo del mattino
si leva oltre le tende e le finestre
- il gallo, gli uccelli nei nidi, il sordo
rotolare del traffico per strada.
E cediamo al giorno, sacrifichiamo
alla luce un groviglio di lenzuola,
già pende al davanzale, vela quadra
che naviga nel vento di aprile.
2018
Aspettandoti, sei immagine persa
nel vento, quasi un sentore soffuso
di primavera, di terra e di fiori
che sento in bocca, di dolce e di amaro
che si fondono - non è così anche
l’essenza stessa della nostalgia?
Non è così anche la voglia dell’esule?
E dunque questa tua attesa è un esilio?
2018
Cani e aerei si dividono la notte:
questi abbaiano a un’ombra che si muove,
quelli portano il loro rombo cupo
sotto le nuvole fradicie d’acqua.
E nel nostro letto di primavera,
quando spunta la luce del mattino,
già sciogliamo le vele alle illusioni,
ossessive come i latrati, sorde
come i voli su una rotta invisibile.
2018
