Il filo d’oro

Frugo tra le parole, forse qualche

sottinteso si cela tra le righe,

qualcosa non detto resta nascosto

tra nomi suggestivi usati come

specchietti per le allodole, forse

in qualche punto si apre un doppio fondo

dove gli aggettivi si sparpagliano

come insetti se sollevi una pietra.

Cerco il filo d'oro della poesia.

IMMAGINE CREATA CON IA

2025

Palloncini leggeri

Versi leggeri come palloncini

- il copyright è tuo e ci abbini

un acquerello dai toni turchesi,

preziosi come gemma, fortunati

come uno scarabeo egiziano.

A quei palloncini leggeri allora

mi affido per arrivare da te.

IMMAGINE CREATA CON IA

2025

All’inseguimento delle parole

All'inseguimento delle parole

- entomologo di aggettivi, astuto

cacciatore di sinonimi - credo

di stendere le mie trappole e invece

spontanee mi si consegnano, lasciano

che io scopra un pezzettino di mondo.

ILLUSTRAZIONE DI EUGÈNE SÉGUY

2025

Poesia che non so dire

Poesia che non so dire, che non nasce,

fiore che non vuole fiorire e resta

racchiuso nel bocciolo, una farfalla

che non è pronta a lasciare il suo bozzolo.

Eppure è lì, ferma nel divenire,

come una nave ancorata in porto

che non può intraprendere il suo viaggio.

FOTOGRAFIA © PIXABAY

2025

Tecniche di scrittura avanzata

Tecniche di scrittura avanzata

o semplicemente fai lievitare

l’ispirazione come fosse pane

- lasci che la parola scorra, che

diventi nero pixel sullo schermo,

un tempo avresti usato la metafora

del fiume d’inchiostro probabilmente.

E cuoci in forno questa tua rosetta.

IMMAGINE CREATA CON IA

2025

Doni

Ti dono questi piccoli ritagli

di me, pezzettini d’anima stesi

a spatolate sulla superficie

dei giorni, la puerilità sublime

della poesia - d’accordo, non sempre

così sublime - però veritiera.

Ti dono quello che vedono gli occhi

e ciò che è in grado di leggere il cuore.

FOTOGRAFIA © ANDREA PIACQUADIO/PEXELS

2025

Il giusto ritmo

Lo spazio, il tempo, il luogo - declinare

ogni cosa secondo il giusto ritmo.

E non considerare il vuoto, il bianco

della pagina, il silenzio che grida.

Abbracciare il tempo come un alleato

o colpirlo come fosse un nemico.

Fare in modo che possa scaturire

come fonte di vita la parola.

FOTOGRAFIA © JESSICA LEWIS/PEXELS

2025

Poetico, impoetico

Poetico, impoetico, semplicemente

estetico - eppure, lo vedi, vado

inseguendoti con vane parole,

mi lascio abbindolare dalle frasi,

dall’esito scontato di una rima,

da ciò che è adesso, da ciò che era prima.

E tu resisti come una bandiera

che sventola lontana e irraggiungibile.

FOTOGRAFIA © EVIE SHAFFER/PEXELS

2025

La farfalla sul rovo

La poesia ha il peso di una farfalla

azzurra che si sofferma su un fiore

di rovo e poi leggera vola via.

E della farfalla ha la bellezza,

l’eterea grazia che si manifesta

quando posa tra le spine e le more

e non si sporca e non si ferisce.

IMMAGINE CREATA CON IA

2025

Arriva così la poesia

Arriva così la poesia - scorre

come un fiume di smeraldo, irrompe

nella luce che scioglie il pomeriggio,

tra le nuvole e la cosmogonia del tramonto.

La colgo come un fiore solitario

in un campo di grano oppure resto

ad osservare il volo degli aironi,

lascio che il vento continui a sfiorarla.

IMMAGINE CREATA CON IA

2025

Il collezionista

C’è chi insegue farfalle col retino,

chi secca fiori e foglie in un erbario,

chi gira per il mondo stando a casa

sognando su monete e francobolli.

Io colleziono parole e emozioni,

come sassi in cui si è accesa un istante

la luminosità della poesia.

IMMAGINE © GETWALLPAPERS

2025

La poesia è ribelle

Mi lasci qui in sordina nel silenzio

del tuo amore ma la poesia è ribelle

e continua a suonare la sua musica,

ad agitare i cembali e le cetre.

È assordante pure quando tace,

quando non lascia trapelare nulla,

eppure in segreto sta distillando

dal vuoto tacere un raggio di sole.

RAFAL OLBINSKI, "VIOLINO E UCCELLI"

2025

Il miracolo del mondo

Come ti posso spiegare il miracolo

del mondo? Come posso dirti quello

che leggo nei tramonti, che mi chiama

dalle gocce della pioggia sui vetri,

dai riflessi di luce dentro l’acqua?

È qualcosa che non si può esprimere

con le parole, qualcosa che solo

l’anima con amore sa trasmettere.

FOTOGRAFIA © DIMITRI SVETSIKAS/PIXABAY

2025

L’esilio del poeta

L'esilio del poeta è certo lontano

dal mare - eppure lo sente cantare,

e lo ascolta nel buio delle notti

infrangersi incessante. Si addormenta

alla sua ninna nanna e sogna mondi.

La mattina lo ritrova lì, anche

se non c'è - scorge il sole che si spezza

sulle onde mentre fa colazione.

E quella, quella - giuro! - è la poesia.

VLADIMIR KUSH, "INCRESPATURE SULL'OCEANO"

2025

La parola segreta

La leggo nella luce della sera

la parola segreta che dà voce

all'anima, che fa fiorire il cielo,

il grimaldello che scassina il mondo

e rivela un istante di poesia.

FOTOGRAFIA © HMOMMCC13/PIXABAY

2025

Se parlo al vento

Se parlo al vento è perché tu l’intenda

e come un’eco dopo mi risponda

- meglio il sussurro di questo silenzio,

di questo tacere alto delle stelle.

Se lancio le parole nella luce,

se le cavo dall’ombra, dalla terra

è perché giungano nel tuo giardino

e con amore le faccia fiorire.

RAFAL OLBINSKI, "OUVERTURE"

2025

Del mare altrui

Ha luogo e tempo la poesia? Dove

nasce? In quale anfratto della memoria

o di una città, in quale retrogusto

di emozione rimasto dentro il cuore?

Perché? Per chi? Se poi varia al variare

di chi la legge, di chi la ascolta

e la fa propria, immergendosi in essa

facendo del mare altrui il proprio mare.

VLADIMIR KUSH, “DIARIO DELLE SCOPERTE”

2025

Il poeta è un pescatore di parole

Il poeta è un pescatore di parole:

aspetta paziente che un suono abbocchi

al suo amo, lo tira su e rimane

assorto a osservarne l’iridescenza

dove il cielo si frammenta - un attimo

soltanto, poi lo ributta nel mare,

che diventa a poco a poco poesia.

ILLUSTRAZIONE DI CHRISTIAN SCHLOE

2025

Poesie che non ho scritto

Ci sono poesie che non ho scritto,

giacciono sul tuo corpo, sono versi

tracciati senza inchiostro o parole,

senza essere trascritte in mille pixel.

Ci sono poesie che non ho scritto,

ma che tu hai letto, che ti porti dentro,

che segnano invisibili la pelle.

E sono queste le poesie più belle.

IMMAGINE © VISUAL

2025

La poesia smarrita

La poesia smarrita nella luce

del dormiveglia fluttua nel suo limbo

lieve come foglia nella corrente

o come piuma portata dal vento.

Ritornerà forse, riemergerà

sotto forma di sogno, nascerà

magari in un’altra alba, rimanendo

infine prigioniera delle dita.

VLADIMIR KUSH, "IL PLESSO DELL'ANIMA"

2024