Il segreto della luna

È la luna a custodire il segreto

del nostro cammino? Me lo domando

questa sera che piena e gialla splende

come allora - qui sugli ippocastani,

là sui riflessi dorati del mare,

qui su un uomo che la guarda da solo,

là su due ragazzi abbracciati in spiaggia.

Scorre il tempo, ma ne resta una traccia.

FOTOGRAFIA © TAHIR OSMAN/PEXELS/IA

2026

Ancora ti allontani

Ancora ti allontani, ancora sfuggi

come parola che non sa trovare

l'altro significato che ricopre,

come il nome che davvero identifica.

Scivoli via e resta il tuo silenzio,

ma non è un vuoto, è qualcosa che freme.

ANGELA EDWARDS, "ALLONTANANDOSI"

2026

Il mare dei papaveri

La distesa del campo di papaveri

- un mare rosso che ondeggia tra il grano

seguendo il percorso del vento caldo.

La poesia così ti sa sorprendere:

un dipinto impressionista dal vivo

dopo una curva sulla strada solita.

FOTOGRAFIA © DANIELE RIVA

2026

Guardando le montagne

I giorni passano svelti - del resto

solo le montagne non hanno fretta,

tra le pieghe di basalto percorrono

mute le stagioni ma non conoscono

rimpianto. Bevono il sole di maggio

come noi che ancora ci inseguiamo

in bilico sulla fune del tempo.

FOTOGRAFIA © DANIELE RIVA

2026

Chi conosce l’amore

L'amore lo conosce chi ha condiviso

il pane e la strada, un segno d’affetto:

la memoria di un’ora mai finita,

quella con cui sogni davanti al fuoco

la luce di chi ti ha letto nell'anima

nel languore di un pomeriggio lento.

BRETT LEIGHTON, "AFTER HOURS"

2026

Il passo della nostalgia

I ciottoli bianchi, come conchiglie,

segnano il passo della nostalgia.

Io c’ero - e vidi il mare farsi oro

prima di sera, e la spiaggia allagarsi

di luce, bere il rosso del tramonto.

Io c'ero - e presi il mondo tra le dita

e lo sentii palpitare di vita,

ed era solamente la tua mano.

FOTOGRAFIA © ACHRAF EL HEZZAME/UNSPLASH

2026

Giorni che scorrono calmi

Diario di giorni che scorrono calmi

- qualche amico per bere vino rosso,

giochi di pietre, di luci e ricordi

inanellati guardando il tramonto

orientare la sera lungo i colli.

Sei come il ciottolo raccolto in spiaggia

o la conchiglia sulla scrivania

- solo il guscio di una vana memoria.

FOTOGRAFIA © AHN NGUYEN/PEXELS

2026