Il limite di seta

Il limite di seta, il breve tratto

che divide l’eterno dall’effimero,

non è solo materia che si svela,

ma ritmo antico, battito vitale,

come la brezza che gonfia una vela.

Così la linea si fa compimento,

soglia sottile tra il sogno e la veglia,

un universo chiuso in un momento.

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2026

Il suo vetro

La parola è officina, non magia

ronzio di metallo e di vapore,

dove l’idea grezza si trascina

macinando vetrine, fango, petali.

Il poeta getta tutto nel crogiolo,

sorveglia la fiamma e modella l'oro,

soffia nella materia per filare

il suo vetro in meravigliose forme.

FOTOGRAFIA © DANIELE RIVA

2026

Una poesia un po’ tua e un po’ mia

Una poesia che sembra abbia scritto

tu - quando ci provi ti escono questi

giri di parole e gorghi di immagini:

"Eravamo incastri di sogni e di fatiche".

E gioco con i tuoi ritagli, faccio

scorrere le dita sulla tastiera,

ricreo qualcosa che sia un po' tuo

e un po' mio, uno "scrigno di sospiri".

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2026

Sulle tue ciglia

Chiudi gli occhi. Le tue palpebre sono

due petali pesanti che nascondono,

finalmente, lo strepito del giorno.

E lì, in quel silenzio, non sei più un corpo:

le mani si fanno orbite, le vene

fiumi in piena, e il battito del tuo polso

muove costellazioni come se

il cielo intero fosse sceso e stesse

riposando proprio sulle tue ciglia.

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2026

Un punto esatto

C’è un punto esatto dove smetti di essere

argine. Non è un cedere, è un fiorire

all’indietro, quel modo di socchiudere

gli occhi per vedere meglio ciò che

avviene in te, quando il rumore tace.

In quel secondo diventi lo spazio

dove ruotano i pianeti: non sei

più una donna, sei un ritmo, la spinta

che mette in moto ogni cosa che vive.

Siamo la stessa luce, per un attimo.

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2026

Un’eco

Lei muove le mani con la tua grazia,

ruba al tuo sguardo quel modo di stare,

ma è un’eco che si perde nel vuoto,

un’onda che appartiene a un altro mare.

La notte srotola nastri di seta,

e non so sciogliere i nodi di ieri,

raccolgo i fiori dell'assenza, nuoto

nei suoi occhi che non sono i tuoi.

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2026

Di un addio

Lei camminava verso l'automobile,

leggera, nel vento aspro della sera,

io restavo a misurare il confine

sottile e tagliente del tempo, senza

sapere che ogni suo gesto era già

il battito vivo della memoria.

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2026