Fermenta il cielo, ribolle di nuvole
dopo la pioggia gelida di aprile.
Sulle montagne è tornata la neve
ma il cuculo già canta primavera.
La luce che discende è viva perla,
disegna le ombre lunghe nella stanza.
Il volo rapido di un merlo sfiora
il riquadro bianco della finestra.
Così l’attimo che fugge nel tempo,
il minuto passato e già scordato.
2006
Fioriscono i ricordi come petali,
sono giacinti azzurri che si gonfiano
e colorati calici di pioggia.
Ogni goccia è un piccolo universo
e le farfalle sul filo spinato
giorni che non riesci a dimenticare.
C'è, riflesso a rovescio su uno stelo,
il tuo viso - riconosci la smorfia
come un passo in direzione del cielo.
2012
Indovino nel vento la tua forma
– talora il mare è un gusto di salsedine
o un fiorire di alghe e portulache.
Resto nel sole a fiutare l’odore
del prato, l’erba tagliata profuma
d’estate – anch’essa mi parla di te.
Ma viene dal Ponente questa brezza
che agita le bandiere ed accarezza
gli alberi – ora ti parlerà di me.
2007
Il mattino è un'elegia di riflessi
verdi e neri sulle acque del fiume
- Narciso innamorato di se stesso
si specchia dentro le chiare lagune
dove Leda senza peso galleggia
come fanno quelle candide piume
per le quali sospira. Il cigno veleggia
sulla corrente ignaro del suo amore,
la biscia delle giunchiglie serpeggia
frangendo lo specchio e quel suo chiarore.
Qui, dove tutto vive in armonia,
anche un respiro è fonte di stupore.
2012
I
La vita è tecnica di chiaroscuri:
ti chiede di illuminare le ombre,
ti chiede di dominare le luci.
La perizia è trovare giuste forme,
seguire il canone che in diagonale
ti sottrae alla follia del dolore.
Adesso piove vento sulle scale
ma non ti affidi alla malinconia,
non lasci che il grigio ti faccia male:
dai il benservito a quella nostalgia
che da ragazzo amavi come il sogno
che un giorno ti avrebbe condotto via.
II
Per allearsi alla vita c'è bisogno
di compromessi: quando scendi a patti
credi di avere perso, senti il fondo
duro sotto i piedi - sono baratti
difficili per chi sognava cieli.
Ma è in questo modo che delinea i tratti
il disegnatore: i bianchi ed i neri
si mescolano indissolubilmente.
Così ti bilanci tra i giorni di ieri
e quelli di domani, tra la gente
vai sicuro e se rimpiangi qualcosa
è solo debolezza di un momento.
2012
Cuce nubi basse l'arcobaleno
in un cielo dipinto ad acquarello
- la spugna è imbevuta d'un viola pieno
qua e là, di nerofumo sugli orli.
Danzano i carpini verdi di aprile
al vento che suona l'arpa dei boschi
- presagio di bel tempo come il ponte
di luce ancora acceso sul Levante.
2012
Un giorno scriverò una poesia e tu
leggendola capirai che il tuo nome
è tatuato tra una parola e l'altra,
che i tuoi occhi guardano da ogni verso.
E troverai i tuoi seni in una rima,
il tuo profumo in un endecasillabo.
Non ti servirà neppure la dedica
puntata: tu sarai quella poesia.
2012
La tua voce come echi di campane,
come fanfare lontane che suonano
una dimenticata aria marziale,
come il fruscio del vento sulle tende.
E primavera scivola gentile
su quello che dici: un raggio di sole,
un volo di rondine ricamato
tra i fili della luce e la città.
Le parole sono aghi che cuciono,
benne che erigono arcate di ponti.
Non sembra neanche che siamo lontani,
non sembra che ci sia di mezzo il mare.
2012
E ho rinnovato le mie speranze
senza però farmi più illusioni
– come si getta un sasso nello stagno.
Ho fatto mia la frase di Pavese:
«Non ci si libera di una cosa
evitandola, ma attraversandola».
Così navigo a vista nei miei giorni,
peso domani e ieri su bilance
senza la tara dell’«avrei potuto».
E seguendo Orazio, colgo il momento
al pari di una margherita, sfoglio
petali che mi dicano «Tu vivi».
2005
Ripercorro i miei giorni sulle strade
franose della memoria – puntello
qua e là l’indefinito con i fogli
sparsi per casa: sono come fiocchi
di neve che subito si dissolvono.
Eccola lì la strada di Agrigento:
dietro un rudere di tufo ho veduto
farsi viva una poesia di Quasimodo.
Ecco la spiaggia d’oro dell’Adriatico,
le notti che portavano l’amore
sulle altalene rosse presso il mare.
Ecco Merano spalancarsi bella
in un delirio di fiori di melo…
Io sono Odisseo sull’albero maestro.
2006
“Credo anch'io che la nostra vita e le nostre percezioni si
sviluppino a partire da un groviglio di ricordi sommersi.
Forse quello che chiamiamo anima non è se non l'insieme
di questi oscuri detriti di ricordi”.
HERMANN HESSE, Pellegrinaggio d’autunno
Ora il ricordo è una nave in bottiglia,
si impolvera sull’alto scaffale
tra le conchiglie e i vasetti di sabbia.
Ed io rimango all’erta sulla coffa
guardo se viene l’alba o la burrasca
- sono uno di quei galli banderuola
di rame che rilucono sui tetti.
Vivo del mio nulla, dei miei tesori
gelosamente nascosti, racchiuso
come un paguro dentro antichi amori
dei quali restano i gusci vuoti.
E come s’ingarbugliano i pensieri,
nel labirinto il filo è inestricabile.
Mi perdo nelle immagini di ieri:
in quelle inesorabili paludi
mi aggrappo con forza a piccole tracce.
2005
I
È un bianco sfolgorare la chimera
che inargenta le foglie nuove e spegne
a secchiate il tramonto questa sera.
È un palpito che ho sentito fremere
dalle parti del cuore, dove il sogno
indossa la forma divina e preme,
come il cetaceo che sale dal fondo
per respirare ed eleva il suo canto
di ringraziamento a un intero mondo.
Il sole ora ricade come un manto:
eccomi qui, anch'io come il capodoglio,
di fronte al miracolo rinnovato.
II
I palazzi trasformano in rigoglio
questo languido specchiarsi di luci,
lo levigano con bagliori d'olio.
Li guardo e chiedo dove mi conduci,
chiara bellezza che parli all'anima
e accendi un alto sentiero di braci
nel quale precipitano i lontani
monti - così inghiotti il mio turbamento
e lo risani con la tua disamina.
«La vita» tu mi hai detto sorridendo
e non è servito aggiungere altro:
quel che seguiva io già lo sapevo.
2012
Sommando sogni - uno dopo l'altro
come mattoni appena scalati -
elevo una torre che un giorno forse
mi condurrà a toccare l'infinito.
No, se sommi zero a zero tu sempre
nulla avrai - dice la stridula voce
del disincanto, grammofono rotto
che suona il rauco gracchiare del corvo.
Non sa che ogni sogno è di per sé un ponte.
2012
Il vento lo abbiamo lasciato su
- soffia a folate per le vie del paese
ripulendo le piante dalle foglie
secche - qui nella valle tutto è calmo,
la brezza è un'onda sul velo del fiume.
Anche noi, allo stesso modo, ci siamo
liberati degli affanni del mondo,
godiamo tutta la serenità
che regna intorno alla magia dell'acqua.
2012
Affranca questo giorno in arancione
e spediscilo con la posta celere
alla casella triste del mio cuore.
Infilaci le nubi dei ciliegi
e il fiorire violetto delle glicini,
i petali rosa del tuo ricordo
e il canto azzurro della nostalgia.
Io nel tramonto l'aprirò guardando
il cielo bruciare e tu sarai qui.
2012
C'è Corot là fuori, dove i ranuncoli
selvatici invadono il campo e i pioppi
oscillano al primo vento di aprile.
C'è Van Gogh nelle screziature blu
e bianche degli iris, nei tulipani
che spalancano il calice alla luce.
Qui nella stanza invece c'è Schiele:
i capelli scarmigliati, seduta
sul letto, stai armeggiando con le calze.
2012
È la mattina di Pasqua – risplende
già il sole della Resurrezione,
hanno cantato i galli e le campane
e pigolano i pulcini nel nido.
«Non abbiate paura» l’Angelo dice
alle donne giunte al sepolcro vuoto
e sfolgora nella sua luce anche
questa mattina, sfolgora di vita.
2011
La luce del pomeriggio si gonfia,
si trasforma in colore per le strade,
fa risaltare la piccola smorfia
della bambina che domanda al padre
quando arriva il tram, lucida la nera
livrea di Missori a cavallo, invade
la piazza con quella sua aria leggera
di primavera, bacia alle ragazze
le braccia nude, promette una sera
dolce e infinita a riempire le piazze,
a sorbirsi la notte come un frutto.
Le catenarie svolgono matasse
di nubi sfilacciate, come un flutto
disperso dalla chiglia della nave,
del quale non rimane che uno spruzzo.
Identici quei bioccoli di lane
grezze, appesi alle antenne sopra i tetti,
avviluppati in morbide collane
a replicare i fiori sui ristretti
balconi aerei. Poi finalmente arriva
il tram, Milano passa oltre i vetri.
2012
a Vania
Cinque le foglie come i cinque sensi.
E verde è la carezza dello sguardo,
lieve il fruscio del vento sullo stelo,
fresco il sentore d'erba a primavera,
come velluto il tocco che già scivola,
amaro il bacio preso sulla bocca
quando hai voluto chiamare Fortuna.
Cinque le foglie come i cinque sensi.
2012
I.
Montevecchia è un ciuffo scuro laggiù
dove la sera comincia appena
a scendere - e dove sarai tu?
Lo chiedo ai peschi oltre la ringhiera
che colorano di rosa il giardino,
ai narcisi gialli di primavera.
Lo chiedo alla collina, al suo profilo
dipinto dalla bruma ad acquarello,
al santuario dove un giorno salimmo
a guardare Milano - «Com'è bello»
dicesti e il tuo volto si spalancava
di un sorriso gioioso come il cielo.
II.
La lama del pomeriggio brillava
sui grattacieli e dentro quel cortile
il Duomo sembrava un pugno di sabbia,
Cogliemmo i sambuchi all'aria di aprile
che tremava verde nella pineta
o forse era già maggio a rifiorire.
Ed ora sono qui e non mi disseta
il ricordo, anzi: più ne bevo più
sento la gola divenire creta
arsa di sale. È una schiavitù
dalla quale non posso liberarmi.
Sei dentro me: ecco dove sei tu...
2012
Le note di "Imagine" nell'aria dolce
di marzo da un pianoforte lontano
- mi sembra di vederle colorarsi
come fiori: sol sol sol sol si si
la - profumano come il cielo azzurro
che galleggia leggero sui giardini.
Io, con un mazzo giallo di narcisi
vengo da te, «You may say I'm a dreamer...»
2012
Aprile è la sorpresa di un mattino
quando esci di casa e le foglie verdi
spuntate all'improvviso sugli alberi
attirano il tuo sguardo - sono tenere
chiare soffici nuvole che avvolgono
rami che ricordavi neri e ossuti.
Le guardi e senti tutta la dolcezza
di primavera, lasci che il languore
ti pervada come un atteso sogno.
2012
Ricamavi i tuoi gesti nella sera
sullo sfondo di nuvole ramate:
la grazia della nostra gioventù
indossava i vestiti per l’estate.
La tua bellezza acuiva la fatica
di parlarti, di restarti vicino,
seguire ogni tuo passo come un’ombra
per godere il frutto della presenza.
Adesso che sei sogno e sei ricordo
e lasci in dono solo la tua assenza,
stringo nell’aria cupa del tramonto
i voli morbidi delle tue mani:
mi sfuggono lievi come falene.
2006
La tua voce mi chiama da lontano.
Di là, nell'altra stanza, dal balcone,
da fuori, forse oltre la finestra
nel giardino chiaro di primavera.
La tua voce, la tua luce - presenza
nell'assenza - la tocco quasi, posso
sentirne il tono dolce di velluto.
E stavo per rispondere, dire «Eccomi»
Ma la ragione, quella belva crudele,
mi ha imposto la pena del disinganno.
2012
La bellezza del cielo è quella nuvola
orizzontale che taglia l’azzurro.
Dopo il temporale è tornato marzo
con il suo sole e con i suoi sentori.
Come una donna già bella risplende
ancora di più con un nastro o un fiore,
così quella sottile nube bianca
adorna il giorno per sé luminoso.
Perché laggiù sul mezzogiorno verde,
sopra le punte crestate dei pini,
sui tetti riarsi delle vecchie case,
sui rami che si vestono di gemme
adesso sembra che il cielo sorrida…
2006
I
La luce nuova del mattino accende
i campi pieni di trifogli viola
dove la primavera adesso stende
il manto verde che ancora consola
gli animi stremati dall'inverno.
Dove la siepe finisce s'invola
spaventato dal mio passo un merlo,
conduce lo sguardo a quelle borgate
posate come un basco su un inferno
di tangenziali: Arcore, Carnate,
le propaggini di grandi città
che si sono da poco risvegliate...
II
La nuvola di smog pesa - chissà
quali venefici fumi respira
Milano, che polveri brucerà.
Arde il progresso sulla cupa pira,
immola vittime sopra l'altare
dove si dice la messa continua
della rivoluzione industriale.
Ma qui, qui i campi allargano tovaglie
di erba e frumento oltre i tigli del viale,
dipingono di verde le campagne
e presto papaveri e fiordalisi
coloreranno le brune sterpaglie.
2012
Nell'orizzonte nudo le montagne
risvegliate dal mattino riflettono
il cielo - il bianco della neve soffia
fin qui petali lievi, li solleva
nell'aria profumata di magnolie.
Quel gesto invisibile è il tuo palpito,
il battito costante della vita
che pulsa in questo ventaglio di monti.
2012
Sono mute campane a vento i penduli
filamenti dorati dei noccioli
- e io pieno di luce stamattina,
pieno di marzo e del suo vento arioso
che spazza petali rosa dai peschi
e scuote la polvere dagli amenti.
La felicità è riposta in un angolo,
la serenità è forse una parola
che ritrovo in questo limpido cielo.
Mi basta l'armonia di primavera.
2012
«Tutto quanto, se tu ci pensi è assurdo»
mi dici e quelle tue poche parole
concludono un discorso scivolato
nell'aria pallida di un dopopranzo.
C'è questo nostro mondo d'acqua e argilla,
la generazione sessuata, il vento
che erode le montagne, e questo cielo
che ha coperto dinosauri e computer.
Ci siamo noi addossati a un parapetto
che filtra lo specchio blu del Naviglio
mentre le nostre ombre si ritagliano
nella luce. «Però è anche tanto bello...»
2012
Si allenta la stretta, molla la presa
per un attimo la morsa e respiri
come chi finalmente riesce a mettere
la testa fuori dall'acqua salmastra.
Ma non c'è verso di eludere la guardia,
la fuga ti è preclusa, annaspi cieco
nella tua limitata libertà
- sei un cane alla catena del dolore.
2012
Davanti alla finestra ancora preso
dal giro delle stagioni, dal laccio
che ci stringe alla gola e che chiamiamo
tempo, cerco le parole perdute,
i sogni dimenticati nel fiume
come le foglie dell'ultimo autunno.
Adesso nella valle già fioriscono
le campane bianche delle cipolle
selvatiche, tra poco le robinie
rivestiranno il bosco con un manto
nuziale - ma non c'è risposta alcuna
alle domande sciolte all'orizzonte.
2012
È a quest'ora che più mi manchi, quando
le stelle appaiono nel cielo ed Espero
brilla più viva - riporta ogni cosa
a casa, dice Saffo, figli e agnelli.
Quest'ora così dolce e così triste,
quando nell'aria si leva il profumo
delle magnolie e dei giacinti e il buio
mi trova solo davanti alla porta.
2012
L'ombra rossa che avvolge la sera
e la incarta come un pacco regalo
è il tuo vestito di seta leggera
- la vaporosa nuvola del sogno
che racchiude i tuoi passi di danza
e il seno profumato di rosa.
Sotto le luci è un piccolo cuore
che pulsa innamorato - il mio.
2012
Poesia, nome segreto che decifro
nella luce deserta del mattino,
nella lamiera a sbalzo del tramonto,
voce che chiama dalle onde del mare,
dalle profondità ombrose dei boschi...
Poesia, alcuni dicono tu sia peso,
onere troppo arduo da portare,
illusione da spegnere nel giorno.
No, sei la speranza che mi lusinga,
il balenare leggero del reale.
2012
Ogni piccolo fiore dice amore
in quest'aria d'arancione e di viola
ora che giunge la sera a diffondere
il verbo della luce, a confermare
l'annuncio d'oro di primavera.
La novella si sparge per i viottoli,
per strade lastricate di città,
in un baleno la vita con gioia
germoglia sulle piante e lungo i prati.
2012
Cos'è questa follia di cieli e nuvole,
questo danzare sfrenato di luce
- una Baccante nel giorno dorato
tutta intenta ad inseguire il vento
infatuato delle camicie stese?
Cos'è questo fiorire rigoglioso
su seni denudati di colline,
su grembi lussuriosi di giardini?
È solo marzo che gioca all'amore.
2012
Il dopo presuppone un prima, è chiaro.
Questo il mio pensiero mentre guardavo
le viole nelle fioriere marchiate
a fuoco dal sole di primavera.
Il dopo, lo scavo interiore che
alla fine del vuoto trova il duro
sperone di roccia e ricostruisce
su quelle fondamenta ritrovate.
Però, come sono belle le viole...
2012
Affido i miei pensieri a questo fiore
di campo, alla sua bellezza estrema
che deriva dalla semplicità.
Perché sono pensieri nuovi e lasciano
le cupezze a dimorare nell'ombra,
fioriscono di nuovo nella luce.
E tu, come radiosa stella, splendi
nel loro centro e doni i tuoi raggi.
2012
E se mi libro in questi larghi spazi
e scopro alti cieli oltre le vette
dei pini dove il sole ora risplende,
il trascendente è in quei raggi filtrati
dalle chiome che schermano la luce.
Io, questo piccolo grumo di argilla
plasmato dall'universo, emergo
come un tremore di aghi nel vento.
2012
