La dolcezza del lago si riversa
nel vento - sembra quasi di udire
lo schiocco duro dei panni sciacquati
dalle lavandaie sui vecchi massi.
Ma d'altro tempo è quel ricordo, perso
nelle anse degli anni, cancellato
dal correre impaziente del progresso.
Restano solo le anatre selvatiche
a contendersi quel pane raffermo
lanciato dalla mano di un bambino.
2009
Questa sera nebbiosa ha sotto pelle
la pioggia e spilli di malinconia.
Tu che brindi all'autunno levi il calice
colmo di foglie secche e umidità.
Si potesse spremere il cuore, certo
uscirebbe una goccia di rimpianto.
Vado avanti tra ombre di passanti
trascinando il peso del ricordo
come un sacco di calce sulle spalle.
2009
Dietro c’è il mare blu del pomeriggio
più in qua i pattìni pronti per il nolo,
più in là qualche bagnante tra le onde.
Mi sembra di sentirla quella noia
che pervade la spiaggia come un fiotto,
quella calura che mitiga un vento
giunto con le nuvole dalla costa.
Mi sembra di vederti sulla sdraio,
seduta con le gambe accavallate
i capelli raccolti in una coda,
la borsa di paglia con i costumi.
Ma c’è soltanto il mio ricordo stanco
nella fotografia scattata al mare.
© Marvin, Flickr
2006
Illimitato ricordo, splendore
delle ombre che brilli in questa mattina
di novembre donando tinte al grigio,
lo so che la tua essenza è trasparente,
che non sei altro che un vuoto simulacro
come il riflesso dentro le vetrine.
Ma basta questa tua illusoria forma
a colmarmi il cuore di beatitudine.
Gustave Caillebotte, “Rue de Paris sous la pluie”, 1877
2009
Ma liberati dunque del superfluo
- si danno ai poveri i vestiti smessi
e non nutri tu i passeri con briciole?
E il getto d’oro dell’alba riluce
sui tuoi pensieri, ora li hai svuotati
come fanno i trattori sulla spiaggia
e gli uomini con i grandi rastrelli
raccolgono i grovigli delle alghe.
L’aria è pulita dentro te - respiri.
Le onde che vanno e vengono riportano
tesori nuovi alla luce dell’alba.
Gli affanni li hai lasciati ormai da parte
come il costume bagnato in cabina.
2006
La rosa, il marmo bianco della statua,
il cielo si sfilaccia, è un notturno
di Chopin che si spegne nella pioggia.
Sotto gli ombrelli la gente va via
e si ama e si saluta, si nasconde
dai capricci del caso e del destino.
L'autunno mostra il suo volto di fauno,
si struscia sulle gambe come un gatto
e poi rimane fuori dal caffè,
invidioso di vetrine appannate.
B. Smith, “Singing in the rain”
2008
Freddo novembre, foglie di betulla
sui marciapiedi e un cielo di alluminio.
Il pettirosso già scende in valle
e la brina ricama campi brulli.
Freddo novembre e io penso al mare,
alle spiagge assolate, al vento caldo
che accarezza i pontili sull'Adriatico,
penso all'estate dei tuoi capelli.
2009
omaggio a Diego Valeri
Questo pomeriggio Corso Venezia
non è il giovane fiume di Valeri*
ma un varco aperto tra le prime nebbie.
Il traffico si scioglie nelle nevi
di Via Senato, tra le foglie secche
di novembre tu luminoso fiore.
* Corso Venezia rombava e cantava
come un giovane fiume a primavera.
DIEGO VALERI, "Corso Venezia"
© leonardo-milano-blogosfera
2009
L'ombra dolce del sogno si schiude
a fior di labbra in un sorriso nato
nel cuore della notte come un iris.
Un braccio abbandonato sul cuscino
quasi che galleggiassi in acqua limpida,
l'altro sul seno a serbare ricordi,
veleggi tra l'inconscio e i desideri.
Io che ti guardo sognare rimango
straniero a questo tuo mondo perduto.
Veglio in compagnia di un quarto di luna.
Giorgio Mariani, “Sognando”
2009
Un'altra illusione è andata in frantumi
stella caduta, velo di cipolla.
Ho Mercurio nel segno - tanti dicono
non sia bene, il razionalista in me
ride amaro e continua la sua strada.
E se mi acciglio non lo do a vedere:
invento le speranze per domani,
mi costruisco castelli in aria e inizio
ad abitarli - una porta si chiude
e subito se ne spalanca un'altra.
Dentro quel labirinto io mi perdo.
Joan Sadler, “Mercurius”
1998
Milano di novembre spinge i tram
nel grigio dei palazzi e delle nuvole.
Scintillano Natale le vetrine,
l'uomo del minibar taglia castagne
e il fumo buono si spande nell'aria.
La metropolitana senza tempo
scorre: solo i vestiti e i venditori
di ombrelli ti raccontano che è autunno.
Milano, Piazza della Scala
2008
Interi nell'amore, nelle trappole
in cui cadiamo come tonni rossi.
Ma a pezzi piccoli nei sogni, schegge,
frammenti, scaglie, frantumi minuscoli.
«La vita» tu mi dici «è combaciare
pezzo a pezzo, completare le tessere
del puzzle». Se questo è vero non so:
restiamo due conchiglie sulla sabbia.
Hillary Miller, “Two Cowry shells”
2009
Un brandello di sogno mi è rimasto
chiuso nel pugno al risveglio in quest'alba
livida che promette nuova pioggia.
Stringo questo straccetto bianco senza
ricordare, senza capire dove
mi trovassi, con chi e cosa facessi.
Il volto pieno di schiuma da barba,
sorrido allo specchio pensando al sogno
con uno strappo nella sua camicia.
John William Waterhouse, “The awakening”
2009
Vestono di giallo e di verde i giardini,
l'ultimo bruno e il rosso delle viti.
Sotto un cielo di nuvole e di luce
attendono scoppi l'estate indiana
per fare sfoggio dei loro colori.
Poi l'argentiere di nebbie, novembre,
spargerà i suoi grigi su ogni cosa.
2008
Volano a stormi, volano i pensieri
nel cielo del tramonto, nell'incendio
che divampa oltre i tralicci e le fabbriche.
Levitano nell'aria della sera,
nel fragile equilibrio dell'autunno
che trasforma in farfalle foglie gialle.
Un nuovo anelito di vita sboccia,
percorre le mie vene, le inebria,
spalanca al sogno le strade dorate.
2009
Le parole che si sono insinuate
nei nostri baci sono più leggere
dei petali di ciliegio che nevicano
sulla dolcezza di aprile - si legano
ai nostri battiti e vi si sospendono
come degli usignoli in una gabbia.
È per questo che sentiamo gli angeli
cantare e le campane tintinnare
quando si uniscono le nostre bocche.
© Migdalia Arellano
2009
Le gazze volano sotto la luna
- potrebbe essere stampa giapponese
questa veduta, anche l'acero c'è
con le sue foglie rosse - ma è soltanto
un giorno di novembre nel giardino.
Vi sosto come sempre ho amato fare,
leggo il passare di tempo e stagioni,
seguo il processo di quei rampicanti
e l'avanzare del tappeto giallo.
Ogni dettaglio è un piccolo haiku.
© Richard Osbourne
2008
Se il gusto della cotognata
spalanca al pomeriggio di novembre
il sipario liso delle memorie
non è per un crudele rigirare
coltelli arrugginiti nelle piaghe.
Mi dice di guardare l'altro lato
della medaglia, quella tenerezza
perduta di quando aprivo la carta
stagnola e pregustavo la dolcezza
del morso nel cortile della scuola.
Perché così sono i ricordi: negano
il tempo per donarci il loro incanto.
© Linda Kovacevic
2009
Nella luce soffusa della lampada
- in questo stagno giallo che sommerge
pagine scritte e piccoli amuleti -
risplende una piccola scintilla.
Altrove è buio e la notte riposa
piana sulle città, sulle campagne,
un foglio scuro avvolge molte stanze.
Ma qui alla luce danzano le fiamme
dell'amore e la vita brilla nitida.
Vincent J. Newman, “Fire within”
2009
La sera ha rotto il suo tuorlo nel vaso
dorato delle colline autunnali.
Trafiggo i miei fantasmi con la penna,
li inchiodo sulla carta con l'inchiostro.
Laggiù rosseggia ancora l'orizzonte:
ogni frutteto è giardino d'Atlante.
I cachi maturano lentamente,
mele dorate al cuore di novembre.
Allegano i denti, come il tuo amore...
© John Morgan
2009
Si aggroviglia rossa tingendo muri
la vite del Canadà, con tenacia
inghiotte pali e cavi della luce,
avanza inesorabile come armata.
Cammino sotto una pioggia di foglie
gialle e mi sento leggero e felice.
L'oro d'autunno mi rallegra sempre
prima della nuda malinconia.
2009
Al bicchiere dell'alba mi disseto:
sull'erba argentea brilla la rugiada,
la foschia mattutina si dissolve
come una ragnatela nel maestrale.
Allegre tegole ridono al giorno
ospitando le ombre dei colombi
in volo - forse la felicità
altro non è che vivere il momento.
Jim Mitchell, “Lines of trees at dawn”
2009
Sulle strade d'autunno le mie ruote,
sulle foglie appiccicate all'asfalto,
sulle piste addormentate tra i boschi.
E l'aria fresca del mattino taglia
il viso, fa lacrimare gli occhi.
Respiro a pieni polmoni e mi sento
vivo, spingendo il giorno sui pedali.
La palla del sole si alza lenta,
si diverte a disegnare ombre lunghe
e lievi sui gusci vuoti dei ricci.
DIPINTO DI GALEB GOLOUSETSKI
2008
La luna piena accende questa notte
senza amore, sorpresa sopra i pini
aperti come ombrelli nella pioggia.
Sprecata - dico - sprecata senza te,
inutile orpello appeso sul cielo
blu di novembre, vano come i passi
che conduco in questa via deserta.
Ma resta quella stellina scudiero
a segnare l'ora della speranza.
© Paul Kozal
2009
Come il cane che mangia erbe amare,
cancellare così dallo stomaco
il letale veleno del tuo amore...
Ma volano farfalle sul corbezzolo,
si inseguono donandosi gli ultimi
palpiti prima che venga l'inverno.
Lascio che mi bruci in petto la fiamma,
felice almeno di questa tua ombra.
2009
