Il fronte sfiorisce,
ma son soldati che appassiscono, non fiori.
WILFRED OWEN
L'orrida guerra ha compiuto la sua
strage - la chiamano pace e è deserto.
Cento anni dopo davanti al caduto
di bronzo che simboleggia le vite
falciate di altri diciotto milioni
rimaniamo in silenzio, ben consapevoli
che nessuna parola è degna di essere
detta, il cuore trabocca di pietà.
2018
“οἵη περ φύλλων γενεὴ τοίη δὲ καὶ ἀνδρῶν”
Come stirpi di foglie, così le stirpi degli uomini
OMERO, Iliade, VI, 146
Foglie gialle, marroni, verdi, rosse.
Foglie che il vento ha ammassato sul ciglio
della strada, addossandole a un muretto.
Foglie che riempiono il prato del centro
sportivo, formando un grande tappeto.
Foglie come il nostro destino, come
i giorni che vengono e se ne vanno.
2018
Ad occidente pioppi di Monet
- il sole delle cinque fa brillare
le foglie ancora verdi come un fiume
d’estate. Dietro, un sipario di nuvole
si tinge dei colori del tramonto.
L’impressione estetica è notevole:
comprendo cosa ha provato il pittore
a Limetz sulle rive del fiume Epte...
2018
Tra il diluvio e il fumo dei camini
l’autunno ha conquistato le sue terre
- novembre versa argento sulle cose,
spoglia alberi dei loro manti gialli
depreda quei loro vestiti cremisi.
E l'animo si pone sulla stessa
lunghezza d’onda, si fa grigio fiume
che scorre gonfio di malinconia.
2018
Mi si è sbreccato il bricco del caffè
- tu sai quanto è difficile trovarne
uno che anche soltanto gli somigli,
è un oggetto di brocantage giunto
dai meravigliosi Anni Sessanta.
È così anche il nostro amore, lo sai?
No, non vecchio, che dici? Insostituibile…
2018
C'è chi soffre di ipertimesia:
ricordano ogni giorno della vita.
Sarebbe una condanna insopportabile
tenere mille scontrini di sé,
la luce del pomeriggio di agosto,
il colore del vestito indossato
il 12 gennaio dell'anno tale,
il bacio schioccato il 10 settembre?
La mia ipertimesia è la poesia.
2018
Abbiamo dei ricordi anche noi,
piccole fotografie del tempo,
minute illusioni tolte all'oblio.
E vi costruiamo - no, non è sabbia,
non può esserlo del resto: il passato
è basalto, fondamenta immutabile.
E sorgiamo dai nostri stessi ieri,
da solitarie tessere di puzzle.
2018
