Il filo d’oro

Frugo tra le parole, forse qualche

sottinteso si cela tra le righe,

qualcosa non detto resta nascosto

tra nomi suggestivi usati come

specchietti per le allodole, forse

in qualche punto si apre un doppio fondo

dove gli aggettivi si sparpagliano

come insetti se sollevi una pietra.

Cerco il filo d'oro della poesia.

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2025

Poi ritorni libera

Poi ritorni libera, come vento

di conquista spazzi preoccupazioni,

riprendi il gomitolo del tuo tempo

e ne dipani il filo, lo trattieni

tra le dita, Penelope di te.

E bevi quel tuo elisir di domande

mai poste, finalmente puoi sorridere.

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2025

Un patchwork

Rigiro le tue parole, le ricucio,

le lego in un patchwork che ti somigli

- rileggo i tuoi discorsi, li rivivo,

vi edifico cattedrali di carta

che volano al primo soffio di vento,

ma che si riempiono della dolcissima

luce di ottobre, calda e sfumata.

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2025

Palloncini leggeri

Versi leggeri come palloncini

- il copyright è tuo e ci abbini

un acquerello dai toni turchesi,

preziosi come gemma, fortunati

come uno scarabeo egiziano.

A quei palloncini leggeri allora

mi affido per arrivare da te.

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2025

Boschi di ricordi

Il vento sfiora boschi di ricordi

- e anche le strade che non hai percorso,

anche quelle appartengono al paesaggio.

Le porti nello zaino e il loro peso

lo decidi tu, siano piuma o croce.

Non come il fuoco dell'amore che

arde e talora covi inestinguibile

quale vestale in un antico tempio.

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2025

Comincia già l’autunno

Comincia già l'autunno a colorare

- come un bambino che inizi a dipingere -

prova le tinte, una pennellata

di giallo qua, terra di Siena là,

esagera con l'arancione ma

poi trova che in certe parti stia bene.

E in mezzo scorre il fiume - così, proprio

per non farsi mancare niente, oltre

al bosco, vi stende un cielo di nuvole.

FOTOGRAFIA © PIXELS TALK

2025

Un gusto di cose perdute

Un gusto di cose perdute, come

parole smarrite nel cielo terso

del mattino, di baci addormentati

sulle labbra, caffè dimenticati

dove il tempo è ancora un bancone rosso.

E mi abbandono a quel sogno lontano,

a quell’aria che profuma di te.

ELLIOTT ERWITT, "VALENCIA, 1952"

2025