Sulla tolda il vento non reca voci
di spettrali richiami, e non porta
il sale amaro di cose sommerse.
Odisseo - io? - ha sciolto il vecchio nodo
che legava la chiglia ai fantasmi
del tempo, alle alghe del passato.
Sotto i suoi occhi - i miei? - il mare si apre
vergine, la scia rimane indietro.
FOTOGRAFIA © OLEG PRACHUK/PEXELS
2026
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