"- Una poesia per te
- Una poesia d'amore?
- Certo, se è per te è una poesia d'amore".
JIM JARMUSCH, Paterson, sceneggiatura
Scrivo le mie poesie sull'acqua
che scorre, sul cielo, sul vento. Scrivo
sul mio taccuino rilegato in pelle,
sui vetri, sulla strada che ho davanti.
E i giorni passano come le foglie
nei viali, come il fiume, si bruciano
come fiammiferi uno dopo l'altro.
Seduto qui nel giardino d'autunno
placido come un monaco orientale
a meditare sulle foglie gialle
che cadono, racconto i giorni andati
al pomeriggio che trascina nuvole
da una parte all'altra del cielo.
E mi scopro diverso dalle foglie
dell'anno scorso e di quell'altro ancora.
2020
Il vento che ha soffiato tutta notte
si è tramutato in creatura da mito
per metà pioggia e per metà livore.
Il giorno non riesce più a svegliarsi,
resta imbottigliato nel cielo cupo
con il suo travestimento da notte.
Ma sorgerà il sole, da qualche parte
del levante sguainerà la sua spada.
Nel labirinto del cuore viaggiamo
l'uno verso l'altra - ci ritroviamo
talora davanti a dei punti ciechi,
talvolta ci scorgiamo all'orizzonte
come chi salga strade di montagna
intravede gli altri sui tornanti.
Siamo Teseo e Arianna ma ciascuno
regge il capo di quello stesso filo.
La luce violetta dell’alba tinge
i vetri appannati dalla doccia
- il giorno nasce oltre la finestra,
accende i suoi colori, poco fa
i lampioni attraversavano il buio
come spade, tagliavano le ultime
ore della notte. Colgo il chiarore
come un piccolo fiore nel mattino.
C’è un profumo di mare in questa alba,
un sentore lontano di salino
sotto nuvole rosa sfilacciate.
Viene chissà da dove a innescare
la memoria, a reclamare le spiagge
nelle pinete, le onde leggere.
E resta tra le dita come il sogno
appena abbandonato tra le coltri.
