Mi piace tutto quello che fai - l'arte
della bellezza trova nel tuo sguardo
spazio. Non credere che sia accecato
dall'amore, anche se indosso occhiali
foderati da petali di rose:
a me rimane l'oggettività
dell'esteta e questa sa riconoscere
il bello da ogni tuo singolo gesto.
2018
La mia città, vestita per Natale,
scintilla nel sole del pomeriggio
con le sue luci pendenti e i suoi fiocchi.
Aromi di cannella e vin brûlé
salgono al cielo di cristallo
azzurro dai banchi del mercatino.
Torri e cupole arroccate lassù
sono quelle di un enorme presepio.
2018
L’inverno ha ormai proteso le sue braccia
- nel mattino nebbioso un sole pallido
tinge di rame i riflessi delle onde
bruciando la fredda distesa azzurra.
Qui in riva al lago il tempo scorre lento,
vesto la pazienza del pescatore
e sogno quelle candide barchette
solcare l’acqua verde a primavera.
2018
Albeggia. Tu sei là dove la luce
colora il cielo di rosa e arancione,
dove il levante sfuma all’orizzonte.
Albeggia. E guardo dal balcone il sole
timido dell’inverno issare piano
la vela su quel mare ancora buio.
E vorrei essere dove tu sei.
2018
Siamo noi in quella canzone alla radio:
ci fotografa nel momento esatto
come se avessi scritto una poesia.
Quando l’ho sentita sono rimasto
con la schiuma da barba sul viso
e il rasoio sospeso a mezz’aria.
Ero la moglie di Lot, divenuto
statua di sale per aver voluto
guardare un attimo il nostro presente.
2018
Le mani gialle dei pioppi si arrendono
all’inverno, alzate contro questo
cielo rosa dell’alba alimentato
dalle nebbie, nutrito dalle notti
più lunghe dell’anno. Restano lì
a invidiare le foglie delle palme
che seccano agli orli ma ancora suonano
la canzone del vento di dicembre.
2018
Le pigne dell'araucaria si sfaldano
sul tavolo da giardino lasciato
come ultima illusione dell'estate.
Così l'amore che non vuole morire
e si trascina carponi per miglia
nel deserto arido del sentimento.
Sono corde che non ci decidiamo
a tagliare, passi che non compiamo.
E covano le ombre del disamore.
2018
