Ti sei librata nel sogno - falena
con il corpo di donna e ali dorate.
Mi invitavi con l'indice arcuato
a seguirti al limite della notte.
Poi mi sono svegliato nel mio letto.
La luna era un bottone malcucito
e illuminava le solite piante.
Tu dormivi al mio fianco, dolcemente.
2013
Qualche volta è successo: dal mio sogno
sei piombata nelle luci dell'alba.
Piombata? Che brutta parola, sa
di pesantezza, di grigio ferroso.
Ti sei librata come foglia secca
planando sul bianco delle lenzuola.
Già meglio, ma - tu sai - la foglia secca
è morta e io invece sono viva.
Sei giunta come una lama di luce
a ridestarmi in un nuovo mattino...
...e ho soffiato in te la vita, ho riempito
il tuo cuore con tutta la poesia.
2013
È bastato un vecchio film a portarti
nelle plaghe inaridite del cuore
- la visione di un golfino azzurro,
le parole taciute, le risate
forzate da giocatore di poker.
La felicità non è del ricordo,
è di questo presente che ricorda
e aggiusta la rotta dopo ogni miglio
- e tu bellissima sorridi al vento,
sei la polena di questa mia vita.
2013
Si ritorna, si torna per dorare
vecchi ricordi consunti, per dare
una mano di nuovo alle memorie,
per togliere la polvere del tempo.
E poi si nota che qua e là qualcosa
è cambiato, che, tolta via la patina,
escono i tarli lasciati dagli anni.
La nostalgia è una donna bellissima,
rivederla, incontrarla di nuovo,
ti fa scoprire le sue smagliature.
2013
La luce che confonde le maree
disegna illusioni nei ricordi,
lagune in cui il tempo si impantanò,
mari seccati nel suo divenire.
E silenziosi Lestrigoni hanno
divorato già flotte di memorie,
la maga Circe altri ha trasformato
in sogni e nostalgie, in vani rimpianti.
Il navigante guarda dalla poppa
e scorge nella nebbia degli anni
solamente un raro baluginare.
2013
La tua forma è un collo di bottiglia:
ci verso lacrime e ne traggo sogni
- le stelle brillano nel firmamento,
i desideri volano nell'aria,
schioccano come dei baci nel buio.
La tua forma è una spiaggia, è paradiso
dove l'onda si infrange alle scogliere
- il mare luccica sotto la luna,
la bellezza è una poesia nella notte
sussurrata all'orecchio di una dea.
2013
Le colline si distendono, pronte
a giacere nell'ombra della notte.
Nel buio diventeranno balene
o amanti o perdute divinità.
È in quest'ora, le braci del crepuscolo,
che la parola discende, si forma
in sogno e pensiero, in viva emozione.
È in quest'ora che diviene poesia.
2013
