Primo mattino: la bellezza e il genio
si sono rintanati tra le coltri,
piove grigio sulla periferia,
sulle corsie della superstrada
dove fioriscono gialli abbaglianti.
Non c'è poesia, non c'è poesia - mi dico
e guardo i vetri impolverati sciogliersi
nell'uniformità brulla del cielo.
Ma poi lo spartitraffico si popola
di primule, sbocciate a centinaia
nell'assoluto nulla - la poesia.
Mario Sironi, “Periferia”, 1948
2011
2 commenti:
...gran dedica alla Poesia.:)
ciao Vania
E' proprio così, ma non a tutti é dato cogliere ed eternare l'attimo.
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