"Oh, la Poesia... sei tu".
-- Gustavo Adolfo Bécquer, Rime
Aggiorni i miei quaderni e i miei taccuini,
guidi la penna che traccia parole blu,
le dita che scorrono sull'iPad,
sulla tastiera nera del computer.
Sei tu la Poesia, sei tu la Musa
adesso - appari nei rossi tramonti,
o ti sveli nel chiarore dell'alba
e con dolcezza sussurri i miei versi.
2017
È una bambina l’anima che soffia
sui globi del tarassaco e li vede
dissolversi in cento paracadute
- ognuno trasporta un sogno lontano
e lo lascia vagare per il mondo.
La mia ha detto “andate, volteggiate
nell’aria, arrivate fino da lei...”
2017
Tu vivi sotto cieli di maniera
e guidi tra campagne di coltivi
e aree industriali verso città
fortificate - hai qualcosa in te
di quelle mura, e di quelle torri,
l'arroccarsi della luce, il sussurro
del vento che attraversa antichi merli.
Ma hai la dolcezza del fiume di onice
dal quale un giorno sei stata forgiata,
sbocci in quella crisalide d'amore.
2017
Tra le memorie di questa giornata
dopo così tanto tempo a spiccare
sono le chiome tenere dei tigli.
Come se avessi voluto appigliarmi
alla speranza, a un segno di rinascita,
e quello nel ricordo è rimasto.
Ora guardo nel sole altri tigli,
quelli del filare accanto alla casa,
e il tempo più volte ha cambiato carte.
2017
"Je vis dans une cage de liberté".
-- Anise Koltz
Lontano i lampi accendono le nuvole
- alle medie mi avevano insegnato
a intingere la spugna nel colore
per ottenere quell'effetto. Ora
mi lascio strapazzare dal grecale
e guardo dove vivi tu, mi immagino
le tue dita danzare sulle pagine
o scorrere lievi su una tastiera.
Mi torturo di vana nostalgia
come guarda il cielo il canarino in gabbia.
2017
Il sole è un tuorlo rosso sui balconi
- lo guardo con te, questa sera, preso
in un gioco di specchi e illusioni
che mischiano il passato e l’avvenire
e fanno il qui e il là luoghi comuni.
C’è un incendio di seta sul Ponente,
lo stesso che divampa ora nei nostri
cuori, fiamma d’amore inestinguibile.
2017
La luce di lontane spiagge illumina
il mattino - lontane, ormai perdute
nell'oscuro tunnel del tempo, salve
a stento in piccoli attimi strappati
all'eterno, serbate in fogli d'album
che non le lascino sbiadire in fretta.
Sono tutti lì, giovani, seduti
a scrivere cartoline sul tavolo
di un bar - io come un testimone muto
osservo nella mia maglietta a righe.
Ancora non sapevo misurare il tempo
contando i frantumi delle illusioni.
2017
