Ora tace la cicala - ha cantato
nei lunghi pomeriggi del Leone
fino allo sfinimento. La stagione
si attesta su un tramonto di zaffiro,
ridispone le pedine sul tavolo
e affida al vento del nord lo xilofono.
Le formiche continuano il lavoro,
contadine alacri - neppure guardano
le nuvole incoronare il cielo.
2015
La nostra scommessa è il fischio di un treno
- non lo senti talvolta nelle brume
dell’alba lacerare il dormiveglia?
È un intervento del reale nel sogno
o viceversa una intromissione
che ci fa illudere nel lesto scorrere
dei giorni? Tendi l’orecchio: magari
puoi sentirlo nell’aria della sera
quel treno che mi porterà da te.
2015
Le lagerstroemie di agosto tingono
il viale di porpora - già l’estate
illanguidisce nelle sere lente:
precipitano improvvise nel buio
divampando di fiammate più tenui
sotto i lampioni ai vapori di sodio.
E ci rimane la malinconia
come il rimpianto di un tempo incompiuto.
2015
Io sono un sognatore, un cuore gonfio
di palloncini rossi pronto al volo
- vedo già le nuvole nell’azzurro,
mi libro come un’aquila nel cielo.
Ma mi trattengono ben saldo a terra
queste catene - i piedi si trasformano
in radici che mi ancorano al suolo.
I fiori che vedi sono speranze.
2015
Ferragosto l’estate che finisce
in un vortice d’afa ed io che resto
fedele al carpe diem osservo il buio
che scende prima e tinge d’oro e grigio
la fascia azzurra sui monti a ponente.
Io non penso a domani, non mi curo
dell’autunno: cicala, canto al sole
e schernisco le stupide formiche.
2004
Cuori sperduti nelle nebbie fitte
del sentimento, annaspiamo - le mani
tese, l’amore proteso a tastare
la forma imprecisa di una passione.
Siamo come chi conversi nel buio
e non riesca a leggere le espressioni
- avanziamo con lentezza e cautela
temendo di cadere e di ferirci.
2015
