Nessuna riesce a leggermi nell’anima
così come fai tu. Sai se il mio cuore
è un fiore sconvolto o una navicella
di carta che galleggia via leggera.
No, nessuna sa tutti i miei sospiri
e i respiri che creano la notte
da uno spiraglio argenteo di luna.
Nessuna mi conosce come te.
2014
Suonano le campane della Pasqua
nel mattino che promette sole
all’Allium che è fiorito nel giardino,
al fango della notte che si asciuga.
Anche il paese è in festa, ridipinge
i balconi con la luce dorata
di primavera, sparge luccichii
sulle piastrelle rotte della piazza.
2014
Sì, tu sei un piccolo fiore di campo,
un’azzurra veronica comune,
un ranuncolo selvatico giallo,
la pratolina che erge la corolla
inseguendo lo scorrere del sole.
Sei semplice e aggraziata, lasci ad altre
la lascivia del calice di calla
la superbia del fiore di geranio,
la ricercatezza dell’orchidea.
Tu sei il mio piccolo fiore di campo.
2014
“Les vrais paradis sont les paradis
qu’on a perdus”.
MARCEL PROUST, Le temps retrouvé
Il tempo che è passato è chiuso in quelle
scatole in fondo a un armadio, negli album
delle fotografie, nei documenti
scampati all’eccidio degli anni - io
com’ero, bambino e ragazzo timido
con tanta voglia di apprendere il mondo,
mio padre che saliva di livello,
mia madre che cuciva le sue maglie.
Anni perduti, dolcemente andati
come si soffia via un dente di leone.
2014
Così, in silenzio, restiamo seduti
ad inseguire il ritmo della notte
mentre la luna di Pasqua risplende
su un’altra primavera, su vie crucis
e fiaccole nel buio - le parole
non saprebbero certo dire meglio
questo nostro sereno stare insieme,
forse solo uno scintillio di stelle.
2014
Tu sei l’onda che sovrasta lo scoglio:
hai sfondato le barriere di gomma
dura e quelle cianfrusaglie che ho posto
a protezione della spiaggia - svelta
le hai superate con un solo balzo
e il merletto della tua spuma adesso
si è impossessato del mio territorio.
Sventola la bandiera dell’amore.
2014
