Che si parli d'amore dunque, come
è comandato: noi ligi soldati
di Cupido certo non ci asterremo.
Verseremo poesie dentro l'eterno
vaso che sempre è colmo e mai trabocca,
e ci uniremo i baci e le carezze.
Giocheremo ancora all'amore, giunti
con un mazzo di rose rosse e un cuore
palpitante e tremulo come stella.
2013
Tutto è immerso in una favola bianca
magica e silenziosa in cui ogni cosa
si perde e si trasforma. Il pettirosso
è meno timoroso e va gustando
le briciole di pane che ho disperso.
Regna un'insolita armonia - anche gli uomini
si salutano e si parlano - come
fossimo tutti tornati bambini.
2013
La carta del cielo giace distesa
sui campi freddi e aridi di febbraio
e la freccia di Orione punta a te,
alle tue braccia bianche che stasera
non mi stringono, alle tue mani che
adesso sfoglieranno margherite
e leggeranno il mio canto d'amore
- bevo avidamente queste immagini,
me ne inebrio prima di affrontare
il pozzo di una notte solitaria.
2013
Al limitare del giorno l'amore
- fuori scorrono il tempo e le memorie,
si sciolgono in una lastra di basalto,
liquefanno la luce del tramonto.
Parole sussurrate si disperdono
nei gusci dei corpi, si confondono
nell'oscurità caduta improvvisa
come un maglio nel vano della stanza.
2013
Ti guardavo cantare e la tua voce
gli occhi mi penetrava - la bellezza
miracolosamente mi colpiva
confondendomi i sensi, mescolandoli
nella poesia di un momento, bruciava
in ogni mio poro, ripercuoteva
la sua essenza come un colpo di gong
di fronte a te, mia melodiosa dea.
2013
Finisce il giorno e già l'inverno cede
alle luci lunghe di primavera
- sono quei nuovi minuti più chiari
che chi va per la strada adesso porta
nel cuore all'improvviso più leggero,
gli fanno il passo assorto nel tramonto
dove le tortore cuciono il patchwork
delle nuvole prima che il crepuscolo
incarti in blu una sera di febbraio.
2013
Qui, in questo mio presente di ricordi
versati come whisky in un bicchiere
per sciogliere il ghiaccio del cuore o almeno
suddividerlo, come mi potrei
rappresentare? La mano a sorreggere
il mento, lo sguardo che vaga fuori
dalla finestra, oltre la nebbia e i pini,
sperduto lontano, nella brughiera
senza tempo dove ancora andiamo
insieme tenendoci per la mano.
2013
