Si va spegnendo l'ultimo crepuscolo
in un gorgo circolare di nuvole
che inghiotte la luce - il buco nero
che porta la notte e i suoi pensieri
oltre i lampioni gialli delle strade:
ricordi, rimpianti, illusioni, sogni
si levano come fantasmi o angeli
dal giardino che svanisce nel buio.
2012
La tua mano sottile che risale
è il sogno che risveglia il mio mattino,
le dita sulla pelle, le lenzuola,
la nudità dei nostri corpi caldi.
E i sensi si cementano da sé,
si saldano nel fuoco di un abbraccio
perché cercarsi non è che trovarsi
l’uno nell’altra come in uno specchio.
2005
Perduta, dicono che ti ho perduta
come un mattino sul filo del vento
il seme di tarassaco s'invola
per cadere lontano e rifiorire.
Sfuggita, dicono che sei sfuggita
come alla piccola mano di un bimbo
la corda sottile del palloncino
- e lo guarda galleggiare sul cielo.
Dimenticata, dicono, scordata
come un giorno d'estate sulla spiaggia.
Non sanno che sei sempre il mio pensiero
e che il mio amore è dentro ogni poesia.
2012
Il canto del cuculo ti sorprende
un mattino - lo senti sdrucciolare
lungo le verdi pareti dei tigli,
infrangere il silenzio come un vetro.
E allora sai - finalmente lo sai -
che primavera è giunta a spalancare
le tende. Ascolti quel canto di cuculo
e sei irragionevolmente felice.
2012
Fermenta il cielo, ribolle di nuvole
dopo la pioggia gelida di aprile.
Sulle montagne è tornata la neve
ma il cuculo già canta primavera.
La luce che discende è viva perla,
disegna le ombre lunghe nella stanza.
Il volo rapido di un merlo sfiora
il riquadro bianco della finestra.
Così l’attimo che fugge nel tempo,
il minuto passato e già scordato.
2006
Fioriscono i ricordi come petali,
sono giacinti azzurri che si gonfiano
e colorati calici di pioggia.
Ogni goccia è un piccolo universo
e le farfalle sul filo spinato
giorni che non riesci a dimenticare.
C'è, riflesso a rovescio su uno stelo,
il tuo viso - riconosci la smorfia
come un passo in direzione del cielo.
2012
Indovino nel vento la tua forma
– talora il mare è un gusto di salsedine
o un fiorire di alghe e portulache.
Resto nel sole a fiutare l’odore
del prato, l’erba tagliata profuma
d’estate – anch’essa mi parla di te.
Ma viene dal Ponente questa brezza
che agita le bandiere ed accarezza
gli alberi – ora ti parlerà di me.
2007
