Riconosco la traccia, l'incisione
graffita nel tortuoso labirinto
della memoria per segnare il punto
- quando credevo di essere nel vuoto,
smarrito ormai il chiarore del ricordo,
ecco che invece ritrovo il passaggio.
E tu sorridi, alimenti speranze
come un maestrale che diffonda fuochi
mi guardi e fai fiorire le rovine.
2011
Ritaglio al tempo fogli di taccuino:
li riempio di tramonti e temporali,
di sentimenti e di moti d'amore.
Registro impressioni e sensazioni,
quello che dicono cuore e ragione,
come un avveduto psicanalista.
Giorno per giorno, anno per anno - scrivo
strappando al reale minuti brandelli.
Resto con le dita sporche d'inchiostro.
2011
Fotografie di giorni ormai perduti,
le dissemino sul legno del tavolo:
sono una mappa per giungere a te,
per risalire in me dentro i meandri
della memoria – le guardo e ricordo.
Ma dove il cielo diventa più cupo
ti riperdo, dove una luna gialla
risplende altera tra i pini marittimi
ti vedo ancora danzare lontano
dalla mia vita – le guardo e rimpiango.
Raccolgo quelle reliquie del tempo
e le ricolloco sul loro altare.
Maria Magdalena Campos-Pons, “De las dos aguas”
2008
Siedo sul limitare della notte
- la luna bagna il giardino, lo irrora
con le sue onde di metallo. Settembre
passa con questa sua dolcezza triste,
dipinge sere fresche e solitarie.
Sfoglio al chiarore della luna un libro
di poesie come una bibbia di vita.
Cerco un verso che mi sia fratello.
Anonimo, “Uomo che legge seduto a tavola in una stanza”
2011
Un vino d’oro splendeva nei bicchieri
che ci inebriò
ATTILIO BERTOLUCCI, Fuochi in novembre
Seduti a questo tavolino di bar,
fuori, dove le foglie già cominciano
a crepitare sotto la mia suola
e si fanno tentare dal tuo tacco,
ci sentiamo un po' come gli amanti
di una poesia di Attilio Bertolucci.
Ma nessun cameriere aprirà adesso
la porta e continuiamo a raccontarci
cosa è stato della nostra giornata.
Il primo sole d'autunno attraversa
con leggerezza il rubino del vino.
2011
