Mattino d’oro

D'oro è questo mattino, d'oro e luce.
È per l'autunno che ancora dipinge
i suoi quadri usando colori forti;
è per l'azzurro del cielo sospeso
come un grande telo sull'orizzonte;
è per il sole che ancora riscalda
un poco i muri e le strade del centro.
Questo mattino è d'oro soprattutto
perché ti ho vista in una via affollata
e mi sei corsa incontro e mi hai baciato.

 

LOUI JOVER, "AUTUMN LOVERS"

2009

Un brandello di sogno

Un brandello di sogno mi è rimasto
chiuso nel pugno al risveglio in quest'alba
livida che promette nuova pioggia.

Stringo questo straccetto bianco senza
ricordare, senza capire dove
mi trovassi, con chi e cosa facessi.

Il volto pieno di schiuma da barba,
sorrido allo specchio pensando al sogno
con uno strappo nella sua camicia.

 

John William Waterhouse, “The awakening”

 

2009

Estate indiana

Vestono di giallo e di verde i giardini,
l'ultimo bruno e il rosso delle viti.

Sotto un cielo di nuvole e di luce
attendono scoppi l'estate indiana
per fare sfoggio dei loro colori.

Poi l'argentiere di nebbie, novembre,
spargerà i suoi grigi su ogni cosa.

 

2008

Strade dorate

Volano a stormi, volano i pensieri
nel cielo del tramonto, nell'incendio
che divampa oltre i tralicci e le fabbriche.

Levitano nell'aria della sera,
nel fragile equilibrio dell'autunno
che trasforma in farfalle foglie gialle.

Un nuovo anelito di vita sboccia,
percorre le mie vene, le inebria,
spalanca al sogno le strade dorate.

 

2009

Baci

Le parole che si sono insinuate
nei nostri baci sono più leggere
dei petali di ciliegio che nevicano
sulla dolcezza di aprile - si legano
ai nostri battiti e vi si sospendono
come degli usignoli in una gabbia.

È per questo che sentiamo gli angeli
cantare  e le campane tintinnare
quando si uniscono le nostre bocche.

 

© Migdalia Arellano

 

2009

Giardino di novembre

Le gazze volano sotto la luna
- potrebbe essere stampa giapponese
questa veduta, anche l'acero c'è
con le sue foglie rosse - ma è soltanto
un giorno di novembre nel giardino.

Vi sosto come sempre ho amato fare,
leggo il passare di tempo e stagioni,
seguo il processo di quei rampicanti
e l'avanzare del tappeto giallo.

Ogni dettaglio è un piccolo haiku.

 

© Richard Osbourne

 

2008

Il gusto della cotognata

Se il gusto della cotognata
spalanca al pomeriggio di novembre
il sipario liso delle memorie
non è per un crudele rigirare
coltelli arrugginiti nelle piaghe.

Mi dice di guardare l'altro lato
della medaglia, quella tenerezza
perduta di quando aprivo la carta
stagnola e pregustavo la dolcezza
del morso nel cortile della scuola.

Perché così sono i ricordi: negano
il tempo per donarci il loro incanto.

© Linda Kovacevic

2009