Sera d'ottobre, osservo il cielo

Sera d'ottobre, osservo il cielo scuro,
le stelle luminose sono punti
segnati a gesso sopra una lavagna.

Sbuccio castagne arrostite che tengo
in una mano e le mastico piano
- lentamente, con dolcezza, la sera
scorre. Nell'aria c'è odore d'autunno.

Fotografia © Daniele Riva

2007

Notte senza luna

La notte senza luna accende i fuochi
ed i lampioni gialli della diga.
Salgono alte le faville brevi
dei caldarrostai ed il cielo è nero.
Il freddo si è portato via la nebbia
che al pomeriggio velava la valle.
Ora, nel buio, splendono rosari
su colline inghiottite dalla sera.
Perdersi con lo sguardo dentro il nulla
è ritrovarsi vivi accanto al fuoco.

Fotografia © Tom Swinnen/Pexels

2005

Notte di ottobre

Lascio che la notte dolce mi avvolga
con il suo abbraccio quasi femminile.

Mi inebrio di questi odori d'autunno,
respiro l'aria che si è fatta fresca
e guardo le stelle lassù, splendenti
nel novilunio, gli aerei che si perdono
lontano, lungo invisibili rotte
che cuciono levante ed occidente,
fili di ragno nell'oscurità.

Gli amici parlano già di altri giorni,
sorrido e condivido il loro umore,
allegro come luci di Natale.

Max Ferguson, "Reservoir nocturne, 1986"

2007

Nel bosco d'ottobre

I castagni rovesciano da scrigni
verdi irti di punte i loro tesori:
non è data gioia senza dolore.

Un tonfo sordo risuona nel bosco
silenzioso di tanto in tanto come
un vago scricchiolare di giunture.

E l'autunno colora d'oro e bruno,
di carminio e di giallo le colline
aspettando la nebbia che tutto celi.

Fotografia © Daniele Riva

2003

Al ricordo

Rivélati nel cuore del giardino,
illumina questi giorni d'autunno
con la tua forza inebriante, ricordo.

Risplendi più dell'oro delle foglie,
ardi più del rosso manto dell'acero,
stupisci più del fungo in mezzo all'erba.

Perché sei l'emozione che divampa,
perché rinnovi antiche sensazioni
e quindi canti un'intensa poesia.

Laurie Maitland, "Canzone d'autunno"

2005

L'ultima regina del giardino

L'ultima regina del giardino
è uno splendore rosa tra le spine.

Ma api e scarabei più non la visitano
e il sole che la bacia è un fuoco pallido.

La sua opulenza è vana nell'autunno
ed il suo polline non darà miele.

Come l'amore che si versa invano
e seccherà sul ramo solitario.

Fotografia © Daniele Riva

2008

Il pasto dei gabbiani

La luce che discende dalla valle
ha sentore di terra e di castagne.
I gabbiani invece seguono il tanfo
della discarica - l'hanno prescelta
come la loro mecca quotidiana.
Scendono dal Lario , dalle pescose paludi
dell'Adda al facile pasto. Cominciano
a somigliarci anche gli animali...

Ma il pettirosso che torna dal fresco
fruga con il becco le foglie secche:
ogni piccolo seme, ogni lombrico
ha il gusto semplice della speranza.

Peter Hutchinson, "Una dozzina di gabbiani"

2004