Sei apparsa alla finestra per soffiare
parole come bolle di sapone
con il vestito a fiori e una dolcezza
impressa nella curva del sorriso.
Ora c'è solo la tua ombra fugace,
il bianco sventolio della tua assenza
nel riquadro oscuro - come la luna
sei tramontata, bella come luna.
2012
Il mondo è la fuori, oltre la vetrata.
Ti devi avvicinare per vederlo
vibrare, cancellando la muraglia
a bugnato chiaro: allora puoi scorgere
lo scintillio della strada, le auto
in corsa nella fretta quotidiana,
il vento che discioglie le bandiere
nella luce del pieno pomeriggio.
Dentro, trovi ancora la tua attesa,
le preoccupazioni che ti attanagliano
come un granchio mentre infermiere in bianco
inseguono il valzer dei cicalini.
2012
Il vortice che ci ha presi ripete
i disegni paisley della coperta
- una tempesta di giorni: il tuo Dior
manda bagliori d'oro dal comò,
la mia maglietta è un papavero appeso
allo schienale - granelli di vita,
perline di paccottiglia infilate
sulla cordicella sottile del tempo.
2012
Avranno tirato in secco le barche,
ora saranno là, ad aspettare
che una nuova giornata ricominci.
Vedi come siamo lontani adesso,
come a me tocchi ancora camminare
sul filo, funambolo dei ricordi
che per non guardare giù guarda indietro.
Eppure è da soli cinque minuti
che te ne sei andata, tanti anni fa...
2012
Da come batte la luce sul prato
divino se udrò il canto della pioggia.
Ora tace la cicala e i colombi
non spiegano più voli, solo il passero
tenta con il becco l'erba falciata
dove i papaveri caduti annerano.
C'è questa calma tesa, come quando
la bonaccia toglie vento alle vele
- aspetto il suono delle prime gocce,
preludio della dolce sinfonia.
2012
Cos'è ogni mia parola? Cosa sono
gli endecasillabi che incasello
in ordinata grafia sulla carta?
Animali che imbarco a due a due e stivo
sull'arca di pelle nera del diario?
Tracce che dissemino dietro me
perché alla fine qualcuno mi trovi?
O semplicemente la stessa mia
vita che, senza di essi, non sarebbe?
2012
a Concetta T.
E dunque discutiamo se è possibile
abbandonare i ricordi, gettarli
come muta di rettile tra i massi,
sprangare la porta e chiuderli fuori
- e noi asserragliati nel nostro oblio,
nella certezza di un vuoto grigiore
seduti tristi e tranquilli in soggiorno
a bere dai bicchierini di loto.
Che sia possibile o no, non importa.
La verità è: vogliamo ricordare.
2012
Ti ho seguita in un biglietto del tram
e ho prosciugato rubinetti freschi
per spegnere la sete inestinguibile.
Ma tu volavi leggera e felice,
lontano dai miei prati di cemento,
verso l’azzurro mare sconfinato.
2003
In questo paese che forse è un sogno
e si riflette nei vetri notturni
non ho ancora deciso se tu sia
regina bianca o la dama di quadri.
Provo a rendermene conto toccando
il tuo cuore con la mano, ma affonda
nel nulla, non sa neanche riconoscerti:
la nudità dell'aria è quel che ho.
2012
Seguo tracce della mia solitudine
- si lascia sempre un'orma dietro sé,
io ho rubato un tralcio d'oleandro
in un giardino e ora avvizzisce lento
nel vecchio vaso comprato a Murano.
Era per te, naturalmente, come
allora capitava di donarti
quel ramo di stelle rosa strappato
alla pozza di un fanale tornando
verso casa nostra, verso l'amore.
2012
I gelsomini profumano, hai
tralci di stelle davanti e colline
che digradano - dai gialli pagliai,
dalle vigne schierate in verdi file
sale tutta la dolcezza del giorno,
edera attorcigliata al tuo sedile.
Eccoti ancora qui, seduto - intorno
i riflessi del sole si dipingono
sulla bianca tenda di un soggiorno
all'aperto, dove anche altri fingono
di aver trovato la felicità.
Fai un cenno di saluto, ti sorridono...
2012
Tu come le falene intorno al lume
ti sei bruciato le ali - ha divampato
solo pochi istanti la fiamma, il nume
preposto all'amore così ha approvato,
sancendo come pena che il tuo volo
d'Icaro sarebbe poi continuato.
Ergastolo del cuore - pensi - solo
in compagnia degli altri, trepidante
per le onde di ieri quando il borsaiolo
del tempo le ha ormai rubate, il furfante
è in fuga e non lo raggiungerai mai.
Questo è il carcere, di luce abbagliante.
2012
È quell'acqua stagnante che non sgombra
la mente, che non lascia che riposino
i sogni, che dalla grigia penombra
di un cassetto le fotografie osino
finalmente passare dentro un album
da porre sui ripiani polverosi
di uno scaffale. Sono memorandum
perennemente consultati, vincoli
che in laccioli ti legano - per scialbo
che sia il nodo, per quanto siano piccoli
gli spaghi, inscindibile è il loro numero,
la tua vita è presa in quel reticolo.
2012
Eccoti ancora qui, seduto su
questo balcone estivo a coltivare
rimpianti, a giocare con i se e i tu,
con i ma e gli io per non dimenticare.
Sono rossi papaveri, ma forti
come fiori d'acciaio su zolfare
di memorie - zizzanie che non orti
colonizzano ma il tuo sentire
e rilasciano frantumi mai morti
di strade non prese e nascoste mire
rimaste a deteriorarsi nell'ombra,
ad inasprire, ad immalinconire.
2012
Altrove vive adesso la mia Musa:
tra ciminiere e scarichi di bus
sente l’estate arroventare il porfido.
Non è più la dea della spiaggia stesa
su un telo-mare a catturare il sole,
non è più la regina delle notti
che incendiava di bellezza i luna-park.
Se mi dimentica, se non ricorda,
non importa: sulle mie spalle forti
porterò il suo fardello di memoria.
2008
Ma cosa so di te ora, dei tuoi giorni
che infili come perle colorate?
Non ne conosco neanche le apparenze,
non so neppure le ricostruzioni.
Costruisco reti di sogni e ricordi,
ma il tuo fantasma sfugge ai miei retini.
Resto come chi trattenga un pezzetto
di fotografia: ho solo un bianco angolo.
2008
Cantano i grilli alla notte di giugno,
al silenzio che rare automobili
o il rombo sordo di aerei in transito
di tratto in tratto rompono - così
posso credere che la serenata
sia dedicata a noi, alla luna vuota
che da qualche parte ha versato il suo
latte, alle lucciole stelle del prato.
E sentirmi vivo, sentirti viva
qui al mio fianco respirando insieme.
2012
Mi siedo e ascolto la voce del tempo:
esce da quei miei diari ordinati
dove vecchie poesie segnano i passi
con il tuo accento e il mio moto
perpetuo dedito al tuo inseguimento.
Quando infilo il segnalibro di seta
non rimani tra le pagine al pari
di un quadrifoglio o di una margherita:
volteggi intorno nella sera calda
mentre lucciole punteggiano il prato.
2012
Ho danzato con la musica jazz
stringendoti, dolcemente allacciata,
muovendo i piedi al ritmo del rullante.
Sentivo il tuo calore sulla guancia,
la passione sprigionarsi dal corpo.
Ho chiuso gli occhi ed è stato per sempre.
Ancora adesso ballo stretto a te,
ora che sei lontana e a tarda sera
scrivo versi e ascolto jazz alla radio.
2004
I.
Ancora insiste il rossore del giorno
- cura i tuoi occhi dolcemente stanchi
che non vuoi offrire al sofà del soggiorno,
alla televisione e a quei suoi campi
da calcio, a un vecchio film hollywoodiano.
Ti fermi ad osservare i paesi bianchi
morire nel tramonto, il falsopiano
dove svettano antenne come abeti
di Natale, il cielo sopra Milano
dove immagini i nuovi grattacieli
di Porta Garibaldi frantumare
la luce nei loro infiniti specchi.
II.
Sorridi - hai voglia di raccontare
ancora i fasti di un giovedì rosso,
una sera sprigionata dal mare,
una sera tanto diversa: «Posso
sedermi lì?» così era cominciata
ed era terminata a ridosso
di un'alba fascinosamente ambrata.
Ma a nessuno puoi dirlo, più a nessuno.
Quando la luna sarà tramontata
forse potrai ritrovare qualcuno
che condividerà il gusto del sale,
quel rimpianto di cui tu sei intessuto.
2012
Avete provato a fotografare
una ragnatela? La messa a fuoco
è ardua per la sua esile consistenza,
lo sfondo emerge, occorre illuminarla.
Le nostre vite sono ragnatele,
costruite tra un ramo e l'altro dei giorni:
si perdono nel tempo - qua è là
uno strappo oppure un filo che pende.
Solo quando le colpisce la luce
dell'amore si rendono visibili.
2012
La città è in equilibrio sulla spiaggia,
ginnasta di palazzi e grattacieli
sul filo cromato del mare - tu
cammini sui riflessi e ti improvvisi
ballerina. Così i gesti di ieri
disegnano il bozzetto stamattina.
Con il favore di giugno, se chiudo
gli occhi, sento frusciare la tua gonna.
2012
Sono ore fuggevoli a circondarci:
quando è il tempo di accendere la luce
scampata alla dolcezza del solstizio
cerchi l'istmo che possa rinnegare
il transito del giorno - non lo trovi
e allora abbandoni le tue poesie
come una fresca muta di serpente
alla chiara bellezza del crepuscolo.
2012
Quando ritorna giugno il vento azzurro
che scuote le bandiere apparecchia
i suoi pizzi all'altare del ricordo,
intarsia le sue ammalianti figure
al legno duro del tempo presente,
adorna di fiori i sogni distrutti
lasciandomi credere che la fiamma
della speranza sia ancora accesa.
E allora non la chiamo nostalgia...
2012
Ti ricordo seduta sopra il dondolo
– io dal balcone guardavo lontano.
Faceva caldo, l’estate ardeva.
Adesso tanto tempo è scivolato,
troppo tempo è passato tra di noi
come un vento a cancellare le impronte
lasciate sulla sabbia del mattino.
Con la matita verde tu riempivi
un cruciverba, ti aiutai a finirlo.
Nella strada passavano i turisti:
non ci rendemmo conto che l’amore
– come il tempo – allo stesso modo scorre.
2005
L'inutile farfalla vola azzurra
tra le graniglie, posa su lavande,
lega in equilibrio pazzo le siepi
di martellina e i pistilli dei gigli.
C'è una parola di questa poesia
che è fuori luogo, che suona sgradita
a chi negli occhi ha i voli dei gabbiani
o la lenta danza nera dell'aquila.
Inutile è la bellezza? Inutile
la fantasia? Inutile sognare?
Correggete il titolo, per favore.
2012
Sono un inseguitore di fantasmi,
un collezionista di mute d'amori,
di gusci di conchiglie abbandonati
dalla risacca continua del tempo.
Sonnambulo del presente, cammino
sul filo che lega il sole e la luna
- acrobata dei giorni, ridipingo
il cielo di oggi con le mie memorie.
2012
“Dein, cum milia fecerimus, conturbabimus illa”.
CATULLO, Carme V
Abbiamo mescolato anche noi
- come Catullo - tutti i nostri baci
per lasciare il mondo intero al di fuori.
Li abbiamo scompigliati, scarruffati,
spettinati, li abbiamo liberati
dai lacci subdoli di maldicenze.
Ma siamo stati troppo bravi:
infine abbiamo imbrogliato anche noi.
2012
L'onere della prova è sempre stato
nel mio campo - l'amore disegnato
perché fosse felice e poi grafito
su un muro di rimpianto, istoriato
in una colonna di sale, il trionfo
della sconfitta inciso in una vita.
Il vento si è trasformato in poesia,
il silenzio si è mutato nei gusci
di conchiglie sabbiosi del ricordo.
2012
"Perché, tutte le sere della vita,
non so che porte chiudono su un viso,
prende qualcosa agli altri l'anima mia"
CESAR VALLEJO
Osservo a lungo i crinali azzurri
sfumati nella luce del tramonto
- immobile nel vento della sera
mentre le quinte lentamente cambiano
sotto l'arco rosato delle nuvole.
Ritrovo me stesso in questa armonia,
sento la vita fluire densa in me:
il ritmo del sangue è la mia preghiera.
2012
Profumo di gelsomini riverbera
nell'aria - tu quieta pensi all'azzurro
smaltato di piscine, all'onda bianca
che si frange sulla riva del mare.
È una sera d'estate nel giardino,
una sera qualunque appena scesa
sulle nostre vite - poco fa ardeva
nel crepuscolo l'intera collina.
Respiri tranquilla: il seno si alza
e si abbassa nella maglietta chiara.
Nulla accade - forse è felicità.
2012
Nell'effimero istante di uno sbattere
di palpebre ti chiedi dove è il lampo
e dove l'illusione - la parola
non è in grado di dire l'ineffabile,
la luce che cogli come una rosa.
Fuori infuria con tuoni il temporale
e tu davanti alla vetrata pensi
se non sia la tua vita un vasto sogno.
2012
Accosto la conchiglia ad un orecchio,
il destro, come per stanca abitudine,
per sentire quel suono misterioso
che sembra provenire dal telefono.
Il mare di lontano e forse il vento,
la nostra spiaggia all’alba, i nostri luoghi
si aprono come imposte alla memoria,
spalancano paesaggi di ricordi.
Se chiudo gli occhi, arrivi anche tu.
2005
Com'è cambiata la luce! La sera
di giugno ti sorprende come un vizio
segreto - sfiora il collo alla ringhiera,
fiuta nell'aria il momento propizio
e tinge una larga fetta di cielo.
Tra pochi giorni arriverà il solstizio
a illuminare ancora di più il velo
rosato appoggiato sopra i monti,
a distendere un drappo sul sereno.
Lasci che l'acqua passi sotto i ponti
giorno per giorno, e poi ti meravigli
di trovare te stesso nei tramonti.
Li usi come se fossero appigli:
Vi trovi le memorie, ti crogioli
nel passato guardando i verdi tigli
del presente - riporti a galla i moli,
le darsene, le strade di città
che non hai mai dimenticato, smuovi
la fanghiglia dal fondo e si rifà
limpida l'acqua, quello che hai perduto
ridiventa tuo, almeno finché ha
luce il crepuscolo, finché il tessuto
del giorno fila sull'aspo del cielo:
con il buio il ricordo sarà muto.
2012
Dei nostri imperfetti passati tutto
sappiamo - anche i momenti non còlti,
anche le parole intrappolate
nella gola, gli sguardi mai posati,
le giornate perse come occasioni.
Li abbiamo cementati con la malta,
abbiamo eretto come si poteva
l'edificio perché reggesse almeno
agli urti del vento, alle mareggiate
che i giorni portano sul nostro lido.
2012
Esplodono nel sole gli elicrisi
e le parole fluttuano leggere
come farfalle che dicono amore,
come i semi di tiglio che volteggiano
sulle mie mani ansiose, sul tuo seno,
sull'immanenza di questa passione
che se non ha più tempo però ha ancora
voce e grida al cuore di un pomeriggio
che si è già rivestito di rimpianto.
2012
Così transita Venere sul Sole
e il nostro tempo è un nastro relativo
- diventa gabbia, invisibile carcere
che ci restringe, l'inutile zavorra
di memorie impedisce il volo.
Transita Venere e continueremo
a giocare con le nostre ombre, a spingere
un passo avanti all'altro lungo il giorno
affidando il futuro a un pentagramma
di stelle disegnate sul mattino.
6 giugno 2012
La luce cade liquida dal cielo,
inonda la cascata delle tende.
Il capitano dell'alba ha suonato
la carica e un altro giorno si lancia
all'attacco degli orologi. Vivere
è ricominciare, uscire dal letto
e infilare i viali del mattino
come perle di una lunga collana.
2012
Sorgono nuvole dalla collina,
l’ultimo sole le tinge d’arancio
radunandole come un vasto gregge.
Allo stesso modo nascono i dubbi,
sono granelli che si cristallizzano
attorno al nucleo di un aspro pensiero.
Aspetterai che scivoli la notte,
il buio che nasconde ogni dettaglio
accomunando le ombre nell’oblio.
E il nuovo giorno tu ripartirai
da capo rovistando nei bagagli
ricolmi di promesse e di speranze.
2005
