“Non vedono un mondo nuovo, lo creano...”
NIKOS KAZANTZAKIS, Zorba il greco
A questi occhi di poeta tutto è nuovo,
come agli occhi di un bambino il mondo.
Le parole sono piccole tessere
di mosaico che compongono il quadro
del reale - sorprendono talvolta
la luce del mistero in lampi d’oro
in quella terra che ricostruiscono
un minuscolo pezzo dopo l’altro.
2018
Di questi azzurri tingerò il tuo cielo,
di queste primavere riempirò
il tuo giardino, di questi silenzi
ordirò il tessuto delle notti.
Perché, tu sai, il migliore dei mondi
è quello in cui camminiamo insieme
per viali di tigli e giacciamo languidi
tra le lenzuola fresche di bucato.
2018
Gira la giostra bianca e rossa, gira...
La città si gode questa domenica
che la pioggia ha incellofanato
- il pomeriggio sa di caffè e paste,
risuona di parole e cucchiaini.
E mi riporta memorie lontane,
perdute in un’altra città, altri portici,
altri campanili, con questo identico
languore, aspettando primavera...
2018
Avevo tante di quelle parole
- le mescolavo come fa il pittore
con i colori sulla tavolozza,
le inanellavo come fa il flautista
quando riesce a fare danzare il vento.
Ora sono soltanto segni, vuoti
suoni che non intendi, dei baccelli
di lettere inusitate che sembrano
messe lì dalla mano di un bambino.
2018
Piove su questa primavera che
tarda, l’acqua scende come un lavacro
sulle strade, colma le buche, brucia
riflessi sull’asfalto chiaro e logoro.
Piove sull’Italia divisa, data
in pasto ai leoni da tastiera,
smembrata in bande: forse questo grigio
Blade Runner è ciò che ci meritiamo.
2018
Fiocchi di nuvole restano presi
nel folle azzurro della primavera,
bioccoli di lana sui fili tesi,
batuffoli impregnati di colore.
La bellezza di marzo è il suo mutare,
la volubilità di queste sue
tavolozze che fanno di ogni cielo
una dolce sorprendente poesia.
2018
