D'argento è questa notte di dicembre
bagnata da una luna di metallo
tagliente come lama scintillante.
Domani troveremo bianchi i campi
nella luce incerta del risveglio,
sembrerà nevicato sulle tegole.
Ma adesso qui nella fredda serata
come Galileo ammiriamo la luna.
Marcia Burtt, “December moon”
2009
Il sogno che resta dentro il mio cuore
come un mollusco dentro la conchiglia
vive in simbiosi con stanchi ricordi.
Sono lenzuola lise del mattino,
polsini sfilacciati di camicie
che da tanto, da troppo tempo porto.
E il sogno nuovamente li fa splendere,
rilucere come pezzi di mica
sulla superficie dura del sasso.
Sono pareti accese dal tramonto,
riflessi d’oro su creste di onde
che infiammano il nido della memoria.
E dall’incendio nasce la speranza.
Joan Miró, “Uomo e donna”
2006
Mi piace camminare nella pioggia,
sentire le gocce tamburellare
sopra il tessuto teso dell'ombrello,
l'acqua che si disperde in tanti rivoli
come fresco torrente a primavera.
Mi piace camminare nella pioggia,
guardare i cento soli dei lampioni
specchiarsi infiniti nelle pozzanghere,
l'asfalto farsi lucido e brillare
come un piccolo mare nel tramonto.
Mi piace camminare nella pioggia,
sentirmi un atomo della natura.
2009
La dolcezza del lago si riversa
nel vento - sembra quasi di udire
lo schiocco duro dei panni sciacquati
dalle lavandaie sui vecchi massi.
Ma d'altro tempo è quel ricordo, perso
nelle anse degli anni, cancellato
dal correre impaziente del progresso.
Restano solo le anatre selvatiche
a contendersi quel pane raffermo
lanciato dalla mano di un bambino.
2009
Questa sera nebbiosa ha sotto pelle
la pioggia e spilli di malinconia.
Tu che brindi all'autunno levi il calice
colmo di foglie secche e umidità.
Si potesse spremere il cuore, certo
uscirebbe una goccia di rimpianto.
Vado avanti tra ombre di passanti
trascinando il peso del ricordo
come un sacco di calce sulle spalle.
2009
Dietro c’è il mare blu del pomeriggio
più in qua i pattìni pronti per il nolo,
più in là qualche bagnante tra le onde.
Mi sembra di sentirla quella noia
che pervade la spiaggia come un fiotto,
quella calura che mitiga un vento
giunto con le nuvole dalla costa.
Mi sembra di vederti sulla sdraio,
seduta con le gambe accavallate
i capelli raccolti in una coda,
la borsa di paglia con i costumi.
Ma c’è soltanto il mio ricordo stanco
nella fotografia scattata al mare.
© Marvin, Flickr
2006
Illimitato ricordo, splendore
delle ombre che brilli in questa mattina
di novembre donando tinte al grigio,
lo so che la tua essenza è trasparente,
che non sei altro che un vuoto simulacro
come il riflesso dentro le vetrine.
Ma basta questa tua illusoria forma
a colmarmi il cuore di beatitudine.
Gustave Caillebotte, “Rue de Paris sous la pluie”, 1877
2009
