Si aggroviglia rossa tingendo muri
la vite del Canadà, con tenacia
inghiotte pali e cavi della luce,
avanza inesorabile come armata.
Cammino sotto una pioggia di foglie
gialle e mi sento leggero e felice.
L'oro d'autunno mi rallegra sempre
prima della nuda malinconia.
2009
Al bicchiere dell'alba mi disseto:
sull'erba argentea brilla la rugiada,
la foschia mattutina si dissolve
come una ragnatela nel maestrale.
Allegre tegole ridono al giorno
ospitando le ombre dei colombi
in volo - forse la felicità
altro non è che vivere il momento.
Jim Mitchell, “Lines of trees at dawn”
2009
Sulle strade d'autunno le mie ruote,
sulle foglie appiccicate all'asfalto,
sulle piste addormentate tra i boschi.
E l'aria fresca del mattino taglia
il viso, fa lacrimare gli occhi.
Respiro a pieni polmoni e mi sento
vivo, spingendo il giorno sui pedali.
La palla del sole si alza lenta,
si diverte a disegnare ombre lunghe
e lievi sui gusci vuoti dei ricci.
DIPINTO DI GALEB GOLOUSETSKI
2008
La luna piena accende questa notte
senza amore, sorpresa sopra i pini
aperti come ombrelli nella pioggia.
Sprecata - dico - sprecata senza te,
inutile orpello appeso sul cielo
blu di novembre, vano come i passi
che conduco in questa via deserta.
Ma resta quella stellina scudiero
a segnare l'ora della speranza.
© Paul Kozal
2009
Come il cane che mangia erbe amare,
cancellare così dallo stomaco
il letale veleno del tuo amore...
Ma volano farfalle sul corbezzolo,
si inseguono donandosi gli ultimi
palpiti prima che venga l'inverno.
Lascio che mi bruci in petto la fiamma,
felice almeno di questa tua ombra.
2009
Il mattino risplende di riflessi,
l'acqua tremola come una stella
nella luce che varca la collina.
L'anima è gonfia di ricordi, sogna
dimenticando l'inutilità
e confidando ancora nella vita.
Le oche selvatiche migrano a sud
inerpicando i lunghi colli neri
nell'aria che sa di terra e di fiume.
Claude Monet, “Vetheuil”
2009
Il fuoco dell'alba irrompe dalla cima
della salita, chiarore di fiamme
emerso dalla fucina del cielo,
guizzare di larghe lingue arancioni.
Lo spegne l'umidità del mattino,
giunta dai campi a impregnare le ossa:
getta il suo secchio sul fuoco splendente,
del cielo resta uno straccio slavato.
© M. Ellen Cocose
2009
