e pugni di sabbia strappati al vento,
tutta la mia collezione del tempo.
E vendo sogni rilegati in cremisi,
scatole di illusioni indefinite
e una raccolta dei miei disinganni.
Vendo a poco, direi quasi: regalo.
Perché, vedete, amici: sono un poeta.
Nicolas Bonnart, "Il costume del profumiere"
1997





