Il nulla

Il nulla strepita da bocche vuote
ma la vita è una forza che prorompe:
guarda le gemme che aprono i rami,
il germoglio che aggetta dal fagiolo.

Il cielo è sempre quello di ogni giorno,
un lenzuolo disteso sullo sfondo
- non si cura delle voci che berciano,
del gusto amaro che brucia la gola.

Resta lì, immobile, come il tempo.

Strada blu

Il cielo stamattina è sull'asfalto,
nelle pozze furiose della notte
che specchiano segnali, case e nubi.

La strada è blu - disegno di bambino -
e attraversa risaie d'erba verde,
ponte sospeso sopra le lagune.

Dove una linea taglia l'orizzonte
dall'acqua sorgono torri di ferro
intrecciando i loro fili ai riflessi.



John Atkinson Grimshaw, "Humber Dockside, Hull", 1882

Wunderkammer

“Guardi! La bellezza - ma quella è niente -
guardi la precisione, l'armonia. È così
fragile! È così forte! È così esatta!.”
JOSEPH CONRAD

L’inezia che dovunque mi ricorda
te, un improvviso lampo di memoria
che fragoroso squarcia i miei pensieri.

L’inutile réclame sopra un ponteggio,
la donna scorta in metropolitana,

una parola che sapevo tua...

*

La luce che ti finge in una via,
che ti figura dentro una vetrina
o nello specchio fugace di un tram.

Come il miraggio apparso nel deserto
al viaggiatore ormai disidratato.
E tu sei l’acqua. Datemi dell’acqua!

*

La pioggia cade lenta sulla vita,
per te che sei lontana sembra lacrimi
anche il cielo, magari sono io...

L’amore scende con lo stesso ritmo

a bagnare i miei campi desolati,
a irrorare di te nuovi germogli.

*

I ricordi non sono che rovine,
gli antichi ruderi di te e di me,
di quel che fummo, di quanto dicemmo.

Ed entrano danzando dalla porta
di queste mie poesie con passo lieve

e immagine di te, che sei bellissima.

*

Se mi abbandono al sogno ancora torni,
non esistono più tempo né spazio,

i giorni come nastro si riavvolgono.

E siedi nella stanza riscaldata,
e parli e taci e dici cose dette
con la complicità della tua assenza.

*

La tasca in cui riponi i tuoi segreti,
i baci abbandonati al loro fato,

l’isola che hai scoperto un’estate.

La tasca in cui adesso infilo le mani
e non vi trovo altro che trite briciole,
la rossa polvere che fu una rosa.

*

Il silenzio si riempie del tuo canto,
della voce che un giorno di settembre

mi assicurò del tuo nuovo ritorno.

È dentro me quel fiato cristallino,
non ho bisogno neanche più di accendere
il registratore in cui lo incidesti.

*

Il passato è un rimpianto che non giova
a questo mio presente, a questo inverno
di piogge grigie e di larghe pozzanghere.

Eppure come dorato scintilla!
Come si veste di te e di sereni
cieli che su lungomari tramontano!

NOTA: Le Wunderkammer sono piccole vetrine delle meraviglie, scaffali dove i nobili mettevano in mostra oggetti strani o preziosi. L’imperatore Rodolfo II d’Asburgo ne allestì una a Praga, e ne tratta anche il romanzo “Utz” di Bruce Chatwin. Io ho potuto ammirare una Wunderkammer siciliana, in un’antica casa di Ragusa Ibla. Mi ha ispirato la costruzione di questa mia personale, composta di sensazioni.

Immagine (C) Jeff Knight Potter

Fotografia con rose

“Il tuo amore - quanto sorridente! -
innaffia le sue rose col mio cuore.”
JUAN RAMON JIMENEZ, Pietra e cielo I, 47

Ho ritrovato la fotografia
che ti scattai in qualche anniversario:
al centro si allarga la macchia fioca
delle rose che tu stringevi al seno,
non rosse come sangue ma di un tenue
color carne così simile al tuo
viso, alla pelle calda e vellutata.

Nella fotografia ancora rifulgono
tumide e lucide dentro l’incarto,
come la luce dell’amore che
illuminava i tuoi occhi, una sorta
di lampo catturato dalla macchina.

In quelle rose leggo il mio passato
ed il tempo perduto. Appassite
sono ormai, sfarinate, sbriciolate,
marcite in qualche putrida discarica.
O forse le hai seccate e accomodate
in una vivida composizione
sull’altare pregiato del trumeau.

30 settembre 2001


Stephan Christoph, "Wishful thoughts"

Neve di febbraio

Tra l'erba bianca le crome dei merli
ma la musica che suona è il silenzio:
solo i miei passi crocchiano nel bosco
ed un cane lontano abbaia al nulla.

E dove la campagna si distende
immacolata oltre la sbarra verde
lascio correre liberi i pensieri,
lepri veloci sulla neve vergine.

Mattina d'inverno

È mattina e le nuvole nel cielo

fuggono verso nuove trasparenze.

Gli ultimi riflessi della neve

risalgono dai campi soffocati.

Alla finestra immobile in attesa

non so neppure cosa stia aspettando.

Bianco si leva un volo di colomba:

la traccia vivida della poesia.

Georges Braque, "Oiseaux"

Cola la tua parola nella sera

Cola la tua parola nella sera,

un dolce fluido di luce e di vento.

Ormai non conta più il senso di ciò

che dici, conta solo la tua voce,

il suono della tua presenza qui,

sia nel telefono o nel ricordo,

che sia nel sogno o sia nella memoria.

Ed il silenzio in fondo è quasi perderti.

Fotografia: Jupiter