È mattina e le nuvole nel cielo
fuggono verso nuove trasparenze.
Gli ultimi riflessi della neve
risalgono dai campi soffocati.
Alla finestra immobile in attesa
non so neppure cosa stia aspettando.
Bianco si leva un volo di colomba:
la traccia vivida della poesia.
Georges Braque, "Oiseaux"
1 commento:
Tu - la mia traccia vivida di poesia. Chi altro? Solo Renoir. La mia felice sera Ami.
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