Sette lunedì

Sette lunedì tra noi - l'illusione

ha assunto il colore di quel canale

di giada dove anatre disputavano

il cielo. Nelle tasche ho soltanto

nostalgia: mi ha incoronato sovrano

di tutto quello che poteva essere,

signore dell'assenza e del rimpianto.

RAFAL OLBINSKI, "VARSAVIA, IL CASTELLO REALE"

2024

La casa del sogno II

Dopo la mietitura d'oro è il campo

e la sera è una polvere rosata,

si leva come fumo dalle stoppie.

La casa del sogno resta lontana

con le porte spalancate sul mare

e la nostalgia presa nello sguardo.

E tu adesso, tu adesso cosa sei:

una lieve incrinatura nel vetro

o l'avvicinarsi di un veliero?

ARIN KOLEVA, "MIETITURA"

2024

Tramonto estivo

Il giorno imprigionato nel tramonto

adesso brilla, canta con la voce

di un fringuello - il cuculo ha dominato

il mattino, ha fatto levare il sole

dalle sue coltri assetate di sonno.

E tu lontana doni la tua grazia

a un'altra finestra, a un altro cielo.

FOTOGRAFIA © WISCONSIN PICTURES/PDP

2024

La chiave

Vago per il libro di poesie in cerca

di un segno, l'immagine che con luce

allusiva suggerisca la strada

ai miei passi - e quando mi sembra che

siano solo parole, giunge il lampo

dell'illuminazione. Nella porpora

del tramonto ho divinato la chiave.

FOTOGRAFIA © PIXABAY

2024

Lo screensaver

I posti dove sono stato, i posti

dove sempre sono in qualche pezzetto

della memoria, in qualche persistenza

- lo screensaver dopo quattro minuti

li mescola come un mazzo di carte,

li distribuisce sopra lo schermo.

E ritorno a Roma, a Venezia, a Asolo.

Rivedo Agrigento, Firenze, Rimini

Pisa, Treviso, Brescia… Ma già c'ero.

FOTOGRAFIA © DANIELE RIVA

2024

Di te e di me parla ogni poesia

Di te e di me parla ogni poesia,

dell'amore che è emerso come scisto

giorno dopo giorno, anno dopo anno.

Di te e di me parlano i gelsomini

e le nuvole rosse del tramonto,

l'acqua verde e le strade del mattino.

Di te e di me perché noi abitiamo

- e sempre - l'uno il pensiero dell'altra.

ILLUSTRAZIONE DI CHRISTIAN SCHLOE

2024

Rose ormai appassite

Credo di aver gettato anche i rimpianti,

come un mazzo di rose ormai appassite.

Il tempo sgretola ogni cosa, che

altro può rimanere di quel giorno

di giugno se non qualche attimo tolto

dalla sabbia e posto in una scansia

della Wunderkammer della memoria?

Eppure un tempo quel giorno fu tutto.

FOTOGRAFIA © AGNESE LUNECKA/PEXELS

2024