La bonaccia

Cavalchiamo i nostri giorni avversi,

li navighiamo come oceani, onde

su cui i nostri gusci di noce surfano

per riunirsi, per essere insieme.

Talora la bonaccia ci sorprende

distesi nell’azzurro, ci illude

una parvenza di normalità.

RAFAL OLBINSKI, "SPECCHIO DI MARE"

2024

Fotografia II

La fotografia che ferma il tempo

lo fossilizza, lo inchioda alla carta

- tu in equilibrio tra un istante e l'altro

poi riprendi il cammino, il fotogramma

avanza, ti riporta sulla linea.

Ma resta un secondo di te - vi aggiunge

dettagli la fantasia, scolpisce

il nulla, trae la forma dal vuoto.

FOTOGRAFIA © CONGERDESIGN/PIXABAY

2024

Languore

Galleggio lieve come su una nuvola,

medusa portata dalla marea,

osso di seppia condotto dalle onde

- languido è il sopore del dormiveglia,

ma sono sveglio, immerso in questo fluido

che mi lascia senza peso, funambolo

sospeso tra il sogno e la realtà.

GUSTAV KLIMT, "SERPENTI D'ACQUA", PART.

2024

Il convalescente

Un mondo paglierino, d'oro e nebbia,

uno sfumato dolce déjà vu

ritrova il convalescente uscito

dalle febbri come da una palude.

E riprende a vivere con lentezza,

si sofferma su ciò che era scontato

ritorna a gustare con meraviglia

il sapore delle piccole cose.

HELENE SCHJERFBECK, "LA CONVALESCENTE"

2024

Cos’è?

Cos'è questo malessere se non

ansia di orizzonte, gioco di stelle

inseguite in una notte d'estate?

Cos'è questa attesa se non speranza,

desiderio di congiungere i corpi

in uno stesso tempo, in un medesimo

futuro, in uno stesso unico spazio?

RAFAL OLBINSKI, "CAVALLI AI BINARI FERROVIARI"

2024

La rosea frontiera

Ai limiti del nulla la città

- ma tu hai questi tramonti che rosseggiano

come braci su graticole nere

di rami, bei tramonti deliranti

che invitano all'amore e alla poesia.

E lei che estende la rosea frontiera

della pelle fino ai tuoi orizzonti.

ILLUSTRAZIONE DI CATRIN WELZ-STEIN

2024

Il tuo nome caduto nel sospeso

Il tuo nome caduto nel sospeso

riemerge come quelle vecchie scritte

sui muri nelle giornate di pioggia.

E la calce con cui l’ho cancellato

è un impasto di giorni e di passioni,

è il lungo vivere chiamato oblio.

Ma in qualche parte di me sopravvive,

come scarabocchiato sopra un libro

o inciso a temperino sotto un banco.

Eccolo lì, vulcano che si sveglia

e scaglia in aria cenere e lapilli

a ricordare un antico amore.

FOTOGRAFIA © DEMILKED

2005