C'è chi soffre di ipertimesia:
ricordano ogni giorno della vita.
Sarebbe una condanna insopportabile
tenere mille scontrini di sé,
la luce del pomeriggio di agosto,
il colore del vestito indossato
il 12 gennaio dell'anno tale,
il bacio schioccato il 10 settembre?
La mia ipertimesia è la poesia.
2018
Abbiamo dei ricordi anche noi,
piccole fotografie del tempo,
minute illusioni tolte all'oblio.
E vi costruiamo - no, non è sabbia,
non può esserlo del resto: il passato
è basalto, fondamenta immutabile.
E sorgiamo dai nostri stessi ieri,
da solitarie tessere di puzzle.
2018
Cuciamo pezzi di questo amore
- una coperta patchwork che ci scalda
quanto può. Le lune che si susseguono
ci trovano di volta in volta ligi
oppure spaesati ma è normale
amministrazione, come le foglie
sull’asfalto incollate dalla pioggia.
Non ascoltarmi: è solo l’autunno.
2018
Oro soffuso la luce d’autunno,
un tono di curcuma nel tramonto.
È l’ora del sogno e della magia,
quando è facile credere che sia
tutto possibile, come vivessimo
in una di quelle fotografie
che di continuo cerchiamo su internet.
FOTOGRAFIA DA TUMBLR
2018
Ho bevuto la luna ieri sera,
tutta d'un fiato, dal bicchiere nero
della notte - l'ho inghiottita come
un sorso di alcool, inebriante pallido
Pernod diluito d'acqua di fonte.
Ma non ti ho dimenticata, tutt'altro!
Il tuo ricordo brillava in me…
IMMAGINE © THE GIN QUEEN
2018
Cornacchie rauche incidono il mattino
e dalla scorza di grigia foschia
esce il tuorlo del sole - già l’autunno
ha preso possesso delle sue terre
e vi dispone tutti i suoi stendardi,
l’usurpatrice estate è in ritirata,
lascia drappelli nelle retrovie
ma si rifugia nell’altro emisfero.
2018
Stanotte il vento ha radunato foglie,
ha ammassato quelle gialle dei carpini
e quelle rosse del corniolo in piccoli
mucchi ordinati davanti alla porta
seguendo le commessure del porfido.
Come il gatto che lascia il topolino
o la lucertola sullo zerbino.
2018
