Talvolta ci cogliamo di sorpresa
come il giallo dei carpini al mattino,
come la calda luce della sera.
In quei momenti anche noi diventiamo
quasi puro colore, è il sentimento
che assume la sua tinta più intensa.
E l’amore diviene meraviglia.
2017
Aspettandoti districo grovigli
di parole, matasse di pensieri
- ne ottengo una gugliata di stelle
per ricamare ancora questo amore.
E rigiro tra le mani un cappello
di emozioni - ricordi già ne abbiamo,
rilucono come oro in un forziere.
Quando arriverai dirò «Amore mio...»
2017
Fa luce già il mattino - si ritaglia
una striscia d’oro nel cartoncino
del buio. È l’ora delle riflessioni
nel silenzio delizioso dell’alba -
preghiera laica (o no?) all’universo,
al ritorno prepotente del sole,
ai raggi che sfavillano laggiù
inaugurando un’altra giornata.
2017
La lama di luce taglia già il giorno
- la tua assenza si annuncia come un lato
freddo del letto, la temperatura
del cuore prova a sciogliere la brina
dei «mi manchi». Succede spesso all’alba
nei giorni feriali, quando rimango
sospeso tra le nuvole del sogno
e la ruvida terra del reale.
2017
Azzurro, bianco e giallo - solo tre
colori questa mattina ha spremuto
sulla sua tavolozza il vento: svelto
li stende e li modifica, dipinge
ciuffi di nuvole che si disperdono
sulle fiammate gialle dei carpini
e rinnovano la forma. Laggiù
sembrano noi: due amanti che si baciano.
2017
La verticalità di questo sogno
ti appartiene - pugni di stelle
sparsi in un cielo fatto d’ametista,
le bianche nuvole della memoria.
Così ti metti lì, assumi la posa
e senza colpo ferire dirigi
la solita orchestra - suona il violino
di Chagall mentre cadiamo nell’alba.
2017
Novembre distilla tutti i suoi grigi,
argentiere che dosa con sapienza
i cieli e le nebbie, condensa fumi,
disperde chiari riflessi nell'acqua.
E ottiene l'atmosfera che desidera,
alchimia di luci delicate
che fanno acquerelli dei colori
e li virano alla malinconia.
2017
