In equilibrio tra la terra e il cielo
percorro questo filo tra le nuvole
- gli amici ritrovati fanno festa
sfarinando le rose del ricordo.
È soltanto un crinale di montagna
sospeso sul bicchiere del tramonto,
e il tempo perduto vi si staglia
con la sua opacità di oro vecchio.
2016
Ti meravigli di queste mie mani,
di come tengano salda l’accetta,
la pialla, la pala, la chiave a T,
di come svitino i duri coperchi.
Ti meravigli perché le conosci
scrivere versi, tenere la penna,
trarre musica dai tasti, navigare
il tuo corpo come vele leggere.
2016
Le parole sono come quei ciottoli
levigati dal mare - quante volte
le abbiamo usate, lette, collocate
nel giusto verso di una poesia.
Eppure ci sorprendono ancora
quando ne ritroviamo una brillante
in mezzo alle altre come uno zaffiro
- e non è che un frantume di bottiglia.
2016
“Dove sono
quando non sono
dentro il tuo sguardo?”
RAFFAELA FAZIO, L'arte di cadere
Cammini per le strade di città
- dopo la pioggia il cielo ora è disteso
ad asciugare sopra i marciapiedi,
il fiume è uno specchio di verdi e azzurri.
L’auto bianca l’hai lasciata al parcheggio,
pagherai quando la andrai a ritirare,
lo scontrino è nella borsa di pelle
tra mille cose che ti porti dietro.
Ecco dove sei adesso, dove sei
perlomeno nell’immaginazione
di un uomo che ti ama così tanto
da volerti con sé anche nell’assenza.
2016
L'amore è sutura,
non benda. Non scudo
sutura.
MARINA CVETAEVA
L'amore è balsamo sulle lesioni,
è la sabbia che spegne il calderone
bollente dell'odio e - sì - è la sutura,
cara Marina: tu avevi ragione.
Così adesso mi appiglio a questo amore
come in mare ci si aggrappa alla sartia,
cucio le ferite e lo tengo stretto:
è la panacea per tutti i mali.
2016
Ho seguito a ritroso il tuo tragitto
- la cometa che appare improvvisa
e poi risplende per giorni e per anni,
per tutta una vita se tu lo vuoi.
Ho percorso il giardino dei nostri ieri
sui passi giapponesi dei ricordi
e ho trovato ovunque il tuo sorriso
e quello che ho veduto mi è piaciuto.
2016
Ho fatto entrare il sole del mattino
insieme al profumo delle rose
- la voce dell'estate è un trillare
di passeri nella brezza che muove
le fronde con la sua carezza lieve.
Borbotta sul gas la moka e si riempie
dell'aroma di caffè la cucina:
qui regna la quiete della domenica.
2016
