Ripercorro le spiagge e gli ombrelloni,
le piazze con le fontane, le luci
della sera - ci sono certi luoghi
che ci permangono dentro, o per meglio
dire, ci sono certi luoghi dove,
non potendo rimanervi noi, abbiamo
lasciato un pezzo della nostra anima
come una bandierina su una mappa.
2016
C’è stato un tempo in cui credevo che
la poesia essenzialmente fosse
ricordo, memoria sedimentata.
Mi sbagliavo: la poesia è acqua
che scorre, è luce che illumina il giorno
e ne fa scaturire nuovi sogni.
Certo, è anche la voce del ricordo
che occasionalmente chiama ma
non è questo il suo fine esclusivo.
2016
a Francesco C., che ha ispirato
questi versi con i suoi
Una nuvola smarrita nel cielo
azzurro del pomeriggio di maggio,
piccola come un anello di fumo,
dolce come un bacio appena mandato.
Una nuvola nel cielo di maggio,
un anatroccolo evanescente,
leggerissimo fiore di cotone
- un minuto e svanisce nell’azzurro.
Permane il ricordo della bellezza.
2016
Ogni tramonto, ogni rosa è poesia,
ogni alba, ogni bacio, ogni primavera.
Perché la poesia è già lì, scritta
nell’aria, addormentata dentro l’anima.
Affresco dai magnifici colori,
liberato dal manto dell’intonaco,
ogni parola, miele, fiato caldo
si trasforma improvvisamente in canto.
2016
Mi intrufolo dentro le tue parole
- immaginami investigatore,
il Grissom di CSI o uno Sherlock Holmes
con berretto e mantello ottocentesco.
Indago con la mia lente fittizia,
le passo nel setaccio, le soppeso
per vedere se infine quel che resta
è davvero il principio dell’amore.
2016
Vorrei essere lì, dentro il tuo cuore,
accoccolato al caldo come un gatto,
protetto dalla dolcezza dei seni.
Vorrei essere lì, nei tuoi pensieri,
un piccolo tenerissimo assillo
che grida più forte quando è il tramonto.
Vorrei essere lì, perché tu sei
seduta al centro esatto della mia anima
a dirigere l’orchestra dell’amore.
2016
