Nel cielo della sera indovino
nuvole rosa, cascami romantici
di un temporale sedato da tempo.
Quanto vorrei averti qui stasera,
serrare nell’abbraccio tutto il mondo,
tenerti stretta senza fare nulla.
Siedo irrequieto sul divano rosso
mentre Meg Ryan sorride bellissima
a Kevin Kline e mi manchi di più.
2015
Ci apparteniamo in questo sogno o forse
è solo vero il contrario - noi siamo
l’uno dell’altra e neanche lo sappiamo?
Come quando fuori piove e alla musica
delle gocce crediamo senza neanche
guardare, ci affidiamo all’esperienza.
Così abbi fede nell’amore, in questo
filo che noi non riusciamo a vedere
ma che ci lega saldo e duraturo.
2015
Mi perdo nelle tue verdi pianure,
nei campi piatti, nei coltivi a mais
- mi disorientano quei cieli bassi
come stracci impigliati ai campanili.
Qui seguo il dondolio delle colline,
l'onda che sale e scende verso il fiume
e offre allo sguardo orizzonti nuovi
dietro ogni curva, dopo ogni salita.
Eppure, amo anche quelle tue strade:
mi sembra quasi di sentirvi il mare.
2015
È fatto come una rete di maglia
il tempo - ti capita qualche volta
di trovarne una rotta o allentata
e guardarci attraverso è un déjà vu.
Ora siedi con le mani allacciate
sotto il mento e osservando lontano
ti lasci andare alle tue riflessioni.
Come sempre, i pioppi ondeggiano al vento.
2015
Questa luce del mattino intride
di sé le cose, le trasforma in colori,
disegna un chiaro punto di riflesso
sulle mele rosse nella fruttiera.
“When I was young” la voce di velluto
di Celine Dion gorgheggia dalla radio.
Quando ero giovane non riflettevo
seduto al tavolo della cucina.
Scappavo via di fretta ritenendo
che la gioia fosse nel movimento.
E mi sbagliavo: la felicità
è nella quiete dolce del mattino.
2015
Già tramonta d’arancione e di rosa
il sole dopo l’equinozio d’autunno
- la trapunta a disegni damascati
è uscita dall’armadio e copre il letto
per notti più calde e sogni più dolci.
In un volo di farfalle l’estate
è finita - restano quelle sue
nuvole che bruciano sopra i monti.
2015
L’eco di giorni lontani risuona
ancora - eppure la ragione sventola
sicura la bandiera della logica.
Saranno queste bonacce del tempo
a rovistare i bauli del cuore,
a frugare scansie della memoria.
Rimane aperto un sottile spiraglio:
la tua voce si mescola al libeccio
che soffia sabbia, soffia nella polvere.
2015
