Il centro del mondo non sono questi
cardi selvatici e questi convolvoli
- le radici di queste mie muraglie
rivestite di muschio e di ricordi.
Il centro del mondo è solo emozione,
non ti ci chiudi dentro - è un’apertura,
è un volo di gabbiani sopra il mare,
è sapere che c’è un cuore che mi ama.
2015
Questa sera guardiamo il bottone
giallo della luna cucito in cielo
sopra le vecchie case - c'è nell'aria
il profumo dell'origano appena
sfiorato dalle tue mani, dovrò
seccarlo e poi sgranarlo per l'inverno.
Sarà il tuo bacio, le sere in cui tu
sarai lontana e spargerò le foglie
sul rosso pomodoro della pizza.
2015
Il cielo si divide - è gonfalone
in quarti di stelle e nuvole chiare.
Misuro il mio sentire questa sera,
adesso che il tramonto ha temperato
anche il suo ultimo rigo di porpora:
sono anch’io come quel cielo diviso,
cerco l’esatto pensiero e mi perdo
nel gioco illusorio degli specchi.
2015
La mia città dorme nell’alba, lunga
silhouette pallida tra le foschie
- la vedo splendere nello specchietto
retrovisore, affiancarsi leggera
oltre gli spartitraffico e i guardrail,
susseguirsi di cupole e di torri
oltre il pavese delle antiche mura.
Ed è bellissima, è la mia città.
2015
C’è una fotografia in cui tu sorridi
e il sole del mattino veste il mare
di un miliardo di riflessi dorati.
Se l’amore ha un tempo è proprio in quell’attimo
che si è manifestato, un fondo chiaro
intuito nel pozzo dei tuoi occhi.
In quel canto di richiamo ci siamo
perduti, mentre l’oriente accendeva
con i suoi fuochi le creste delle onde.
2015
“Sorgeva dall’uomo
e l’uomo sorgeva da lei.
PAUL ÉLUARD
Ti ho attesa sull’onda - sabbia e crepuscolo
erano in me - ero io la spiaggia nuda,
quello che della stagione rimane
dopo le piogge grigie di settembre.
E sei arrivata quando ti pensavo,
con la tua forma azzurra di sirena
- eri luna dai seni paglierini,
eri la dinastia del mio amore.
Nella marea unimmo le nostre vite.
2015
Ricostruisco intarsi di te e me,
i fiori, i piedi, la luce dell’alba,
le parole, le mani, le tue strade.
Sono soltanto l’ebanista stanco
che ha nella memoria un sogno e prova
a ridargli forma, a ridargli vita.
Sono il poeta che piega i ricordi
come steli di margherite e chiede
ai petali la forza dell’amore.
2015
