La mia città dorme nell’alba, lunga
silhouette pallida tra le foschie
- la vedo splendere nello specchietto
retrovisore, affiancarsi leggera
oltre gli spartitraffico e i guardrail,
susseguirsi di cupole e di torri
oltre il pavese delle antiche mura.
Ed è bellissima, è la mia città.
2015
C’è una fotografia in cui tu sorridi
e il sole del mattino veste il mare
di un miliardo di riflessi dorati.
Se l’amore ha un tempo è proprio in quell’attimo
che si è manifestato, un fondo chiaro
intuito nel pozzo dei tuoi occhi.
In quel canto di richiamo ci siamo
perduti, mentre l’oriente accendeva
con i suoi fuochi le creste delle onde.
2015
“Sorgeva dall’uomo
e l’uomo sorgeva da lei.
PAUL ÉLUARD
Ti ho attesa sull’onda - sabbia e crepuscolo
erano in me - ero io la spiaggia nuda,
quello che della stagione rimane
dopo le piogge grigie di settembre.
E sei arrivata quando ti pensavo,
con la tua forma azzurra di sirena
- eri luna dai seni paglierini,
eri la dinastia del mio amore.
Nella marea unimmo le nostre vite.
2015
Ricostruisco intarsi di te e me,
i fiori, i piedi, la luce dell’alba,
le parole, le mani, le tue strade.
Sono soltanto l’ebanista stanco
che ha nella memoria un sogno e prova
a ridargli forma, a ridargli vita.
Sono il poeta che piega i ricordi
come steli di margherite e chiede
ai petali la forza dell’amore.
2015
Si spoglia delle nuvole la luna,
le lascia come indumenti notturni
sul pavimento, vetri di meduse
soffiati da artigiani di Murano.
L'estate che finisce è un mare calmo
nel polveroso argento della notte:
appare come un miraggio di navi
nel vetro ancora bagnato di pioggia.
2015
Se ne va un aereo nella sera, luci
bianche e rosse tra nuvole di fumo.
Resto a guardarlo sognando Parigi,
Londra e i grattacieli di New York.
Pochi secondi, poi scompare vago
nel crepuscolo che accende i lampioni,
effimero come quelle illusioni
stemperate nel secchio del reale.
2015
La luna si è attardata stamattina
- poltrisce tra le coltri di settembre,
ebbra della dolcezza del mattino.
È una matrona ancora addormentata
sul materasso bianco delle nuvole,
sui fiocchi di ovatta sparsi per il cielo.
Dispiace svegliarla, ma il giorno chiama
con le sue voci di gente e telefoni
- il sole ha preparato già il caffè.
2015
