La sera brucia in fretta un’altra estate
- il cielo è tavolozza di colori
spalmati su migliaia di tramonti,
ci chiama adesso alla malinconia.
Sparge manciate di foglie ingiallite,
evoca il fantasma dell’autunno
nascosto nei filari di settembre.
La spegniamo in un bicchiere di luna.
2015
Anche quando racconti dell'estate
che finisce, delle stoppie bruciate,
del tempo che non vuole cambiare,
i tuoi discorsi sono melodia.
Perché nel tuo corpo si incarna il fiore
della poesia e si riflette in te
la parola - apre orizzonti nuovi
come a chi approdi a un mare sconosciuto.
2015
Sotto gli ippocastani agosto scioglie
i suoi ultimi grani tra la stazione
e Porta Nuova - la città sdraiata
sul colle sveglia ricordi in sussulti,
scopre le maschere dimenticate.
Ho ritrovato me stesso ragazzo
in Via Sant’Orsola, a fare la posta
a un amore impossibile, perduto
nel gorgo del tempo come inesperto
nuotatore in un fiume di provincia.
2015
Nell’ultimo rossore della sera
leggo l’oroscopo delle colline
- tu sfogli margherite e sogni e computi
un abaco di giorni e di illusioni.
Le nuvole copriranno le stelle
ma domani splenderà ancora il sole
- continuerai a sognare, a domandare
amore nel carnato dei crepuscoli.
2015
L’argenteo volto della notte è quello
della luna, dei lampioni che allagano
la strada - i carpini si fanno cupe
ombre nell’indistinto, i fili d’erba
disegnano le forme sconosciute.
Dalla stanza la voce della Bergman
- trasmettono di nuovo Casablanca.
Tu rannicchiata dietro i tuoi cuscini
segui l’antico bianco e nero, doppi
in anticipo i volti degli attori.
Io come Bogart guardo dal balcone
svanire agosto, Sam ancora suona.
2015
Stanotte ti ho sognata, ma rimane
pallido ora il ricordo di quel sogno
- e la pioggia che cantava sui vetri
era un segno reale o immaginazione?
Stanotte ti ho sognata in qualche modo
e quella sensazione di te aleggia
adesso, così vaga e indefinita,
come piuma che vellichi l’orecchio.
2015
Siamo due anime che fanno l’amore
- si cercano tra le stelle e il basilico,
tra i gerani e i lampioni della strada.
Il nostro nido è un cuscino di sogni,
un paio di lenzuola stropicciate
dove rimane l’impronta dei cuori.
Anche quando siamo lontani nulla
si frappone tra di noi - non lo spazio,
non il tempo - e tremiamo come stelle.
2015
