L’ultima luce del giorno svanisce
bruciando nuvole scure laggiù
dove l’incendio rosso del crepuscolo
è solamente una brace nel buio.
Già il barbagianni intesse i suoi voli
guatando piccole ombre nei prati
e si rintana il topo di campagna,
i gatti miagolano alle finestre.
E si è accesa a oriente la prima stella
- in questa sera fredda penso a te.
Siamo qui con i nostri ghirigori
- come quando la penna ridisegna
i pensieri dell’inconscio durante
una conversazione telefonica.
Sono rose senza gambo, pupazzi
addormentati nella neve, fiori
sbocciati all’improvviso sopra il foglio,
gli arabeschi di queste poesie.
2014
Amore va edificando una casa
per noi, mette al lavoro tutti i suoi
schiavi: i Cupidi dallo sguardo strabico
sono più abili con malta e cazzuola
che a togliere frecce dalla faretra
e unire cuori con l'arco del caso.
Solo così saremo uno dell'altra,
quando entreremo dentro il suo santuario.
2014
“Δέξαι με κωμάσδοντα, δέξαι,
λίσσομαί σε, λίσσομαι”.
ALCEO
Il freddo la mattina attanaglia
come un granchio - ma, fosse pioggia o vento
a sferzare questo viso sciupato
o l’arsura violenta dell’estate
o la neve che genera tormente,
io sempre qui davanti alla tua porta
canto il mio amore con voce di poeta
e anima di uomo ammaliato
dai tuoi occhi. Ti prego, fammi entrare.
2014
La nebbia sale dai campi sull’ultimo
oro d’autunno - verrà il vento a sciogliere
lascivo le vesti gonfie dei carpini,
spoglierà del loro kimono i pioppi.
È bella quella foschia così effimera,
la lanugine che avvolge le stoppie
e che presto si dissolve nel sole
con la poesia di un arcobaleno.
FOTOGRAFIA © DANIELE RIVA
2014
Scrive parole azzurre sulla carta
la stilografica. Sono poesie
per te, sono le lettere perdute
che non ti ho mai inviato - lo so che dissi
il contrario un giorno in cui il cielo cupo
si intonava alle scene di un addio.
Scrivo parole azzurre sulla carta,
sono le lacrime di nostalgia.
2014
Piove. Una pioggia cattiva e ventosa
che strapazza le persiane e rovescia
gli ombrelli, che fa grigia la giornata
e dipinge luci gialle di fari
sul lucido cellofan dell’asfalto.
E io qui, seduto con il volume
dei maestri dell’opera pittorica,
ho negli occhi i colori di Van Gogh.
2014
