Volano nel grigiore le cornacchie,
gridano nel cielo che già si sfa
in una cenere di nebbie e nuvole.
Le luci delle case gialle pozze
- a noi che camminiamo per la via
sembrano oasi dove già la gente
legge e cucina e naviga in internet.
Andiamo verso casa - questa sera
non ci sarà tramonto ma un graduale
scemare di questo grigio nel buio.
E la malinconia ci colpirà
con il suo dolceamaro veleno.
2013
Campane a vento scuotono il mattino,
forse pioverà: l’odore dell’acqua
è nell’aria, fiorisce come sale
sulla pelle, si scioglie nel respiro.
Andremo nella pioggia, ci terremo
stretti sotto l’ombrello indovinando
nel passo l’uno dell’altra il percorso
tra le foglie perdute dall’autunno.
2013
Ecco la grossa conchiglia che un giorno
lontano colsi dalla sabbia dove
mare e fiume si abbracciano - la porto
all’orecchio, risento come allora
il canto delle onde, la risacca,
odo i gabbiani stridere nel cielo,
il frusciare del vento sulle vele.
Ma non sento più la tua voce, amore.
2013
Ti lasci prendere dall’illusione,
costruisci mondi come dei castelli,
ricami bifore e merli e fossati
e ponti levatoi che li colleghino
a questa terraferma del reale.
Ma non si può costruire con la sabbia,
non si può edificare sopra l’aria:
i tuoi manieri crollano con schianto
appena apri gli occhi alla luce.
2013
Bellezza lussuriosa del tramonto,
ti seguo come un sentiero nel bosco
o la strada sul corpo di una donna,
l’arco di pelle tra pelurie bionde.
Lascio che coli come un oro liquido
o rame per coniare monetine,
ti verso nell’imbuto della sera
dal balcone vestito di riflessi.
Tu mi appartieni, sei parte di me
da quando adolescente io smaniavo
d’amore, mi estasiavo nel guardarti
pensando al suo sorriso in qualche posto
d’Italia in fronte allo stesso splendore.
2006
Sono il sorriso che spalancò il giorno
e rovesciò il cielo sulla tua strada,
sono il vento leggero che frusciò
sulla tua gonna e spettinò la spiaggia.
Sono la rosa rossa che appuntasti
sul tuo vestito, sono il bacio lento
che stampammo a marchiare quella sera
in cui capimmo di appartenerci.
Sono l'amore, soltanto l'amore.
2013
- da García Lorca -
A uno spicchio di luna ho raccontato
questo amore di fuoco e di poesia,
gli ho detto che appartiene alla notte,
gli ho domandato di esserci propizio.
E si è guardato attorno circospetto
soffiando sulle nebbie di novembre
poi mi ha mostrato la sua faccia triste
e bianca di Pierrot. Non ha parlato.
Ma giurerei di aver visto cadere
una lacrima dal ciglio bistrato.
2013
