La bottiglia del buio versa rare
luci nella sera blu di settembre:
la diga che trattiene l'Adda e poi
la rilascia in spume tinte di sodio,
i grumi di paesi lungo l'argine.
E non c'è malinconia ma un sottile
malessere per un'altra estate
finita, simile al vento che sale
dal fiume tagliando come una lama
la bacinella bianca della luna.
2013
La lama argentata della luna
taglia in due questa sera di settembre
- il tuo saluto un volo di falene
intorno al lampione del mio cuore.
Non ti dirò del ricordo lontano,
di lei che in una notte come questa
mi traghettò al centro dell’amore.
Lei resta in me, in questo mio segreto,
come perla nello scrigno dell’ostrica.
2013
Così, quando ti rifugi nel porto
del mio petto e ti abbandoni fidando
che io sia il più saldo dei frangiflutti,
dimentichi l’angoscia che dà il mondo,
il veleno che la vita propina
a piccoli sorsi. Resta così,
tra le mie braccia, per sempre,
come tu fossi nave e io bottiglia.
2013
I diagrammi del tempo e del ricordo
- il primo passa e il secondo sbiadisce,
lentamente, inesorabilmente -
mi riempiono di acre malinconia.
Forse è soltanto l'autunno che nasce,
il languore che fa gialle le foglie
e sorprende la luna nel tramonto.
Forse è soltanto il tempo che mi duole.
2013
Un anno di più. Eccolo lì, acceso
e vivido sopra una candelina
azzurra. Un anno, dieci anni, vent'anni,
trenta... riavvolgo il nastro e mi sorprendo
dei volti perduti, delle passioni
cadute come foglie sull'asfalto
di un altro autunno.C'è un anno di più:
levo alto il mio calice d'ambrosia
pregando che invece non sia loto.
2013
Il tuo nome trovato come un caso
nella luce azzurrata del mattino,
sospeso ad una trina musicale,
allacciato ad un cielo ricordato...
E mi ha ridato la felicità
antica, quella di quando nell'alba
ti aspettavo ed eri promessa al giorno,
eri la stella del mio universo.
Ho ascoltato la canzone banale
con il tuo ricordo che mi batteva
forte nel petto, all'altezza del cuore.
2013
Lampi lontani, bolle luminose
nel bicchiere cobalto della sera.
Tu mi domandi certezze, quel solido
pragmatismo un poco contadino.
Ma io sono come quelle nuvole
che si accendono di luce e risplendono
eteree mutando forma e colore.
È Il sogno che devi chiedere ai poeti.
2013
