È colore la luce ora che maggio
distende le sue dita verdi e smussa
gli angoli ossuti dell'inverno andato.
Si versa fluido lungo il belvedere
sugli alberi di Giuda, sulla valle
aperta, ne fa un dipinto ad olio.
La bellezza che rimane negli occhi,
questa luce, è essa stessa poesia.
2013
La sera sparge stracci sul ponente,
agita le fronde rosse dell'acero
disegnando una stampa giapponese
dove il trifoglio sconfina nei mughi
e le pietre si fanno bianche sotto
il cielo ruvido del temporale.
Nasce ispirato l'haiku: luce livida -
la dipinge Hokusai - nel mio giardino.
2013
Sono io che ti creo, dico con Éluard,
quando tu mi sei memoria e il tuo volto
è tutto nelle mie mani di cieco
e il tuo seno nelle mie dita d'uomo
e il tuo sesso sulla mia pelle scura.
Sono io che ti creo e sono te
mentre il fiore dell'immaginazione
sboccia dal fertile terreno arato
del ricordo di ore trascorse insieme.
2013
Il tempo è un mare che noi navighiamo
- andiamo con il nostro brigantino
tra i venti di scirocco e le bonacce,
scansiamo le secche e poi veleggiamo.
Le città lasciate lungo la costa
sbiadiscono ogni giorno di più, avvolte
nella nebbia alzata dalla poppa.
Di torri demolite non serbiamo
ormai nemmeno una stanca memoria.
2013
Ho rivisto i tigli, le chiome verdi
in un cielo azzurro come mare
con bianche nuvole da cartolina.
La memoria è un motore: basta mettere
una goccia di benzina e riparte,
riprende a correre il battito del cuore.
Ho rivisto i tigli del piazzale
e i miei gesti di ragazzo - guardavo
la bandiera sventolare su maggio.
Il tempo è tornato a fluire nell'aria:
galleggia leggero in questo altro cielo
insieme ai soffici semi dei pioppi.
2013
Che colore ha il tempo? Il verde placido
di un fiume che scorre verso il mare,
l'azzurro di un cielo che si tinge
di rosso e poi di blu mentre le stelle
si accendono, il rosa dei fiori,
il giallo vivo delle foglie secche?
Il tempo ha il colore dei tuoi occhi...
2013
Cade la pioggia sul canto del cuculo
- la sua voce è invocazione d'amore,
come la mia che ti chiama e ti dice
parole che forse ho solo sognato.
Fiorisce il sabato sera di luci
- dalla finestra guardiamo la strada
di miele, gli avventori del bar persi
nel fradicio viavai degli ombrelli.
Mi abbracci, ti stringi a me - mi abbandono
al tuo corpo - una spoglia di conchiglia
portata a riva dalla mareggiata.
2013
