Sono io che ti creo, dico con Éluard,
quando tu mi sei memoria e il tuo volto
è tutto nelle mie mani di cieco
e il tuo seno nelle mie dita d'uomo
e il tuo sesso sulla mia pelle scura.
Sono io che ti creo e sono te
mentre il fiore dell'immaginazione
sboccia dal fertile terreno arato
del ricordo di ore trascorse insieme.
2013
Il tempo è un mare che noi navighiamo
- andiamo con il nostro brigantino
tra i venti di scirocco e le bonacce,
scansiamo le secche e poi veleggiamo.
Le città lasciate lungo la costa
sbiadiscono ogni giorno di più, avvolte
nella nebbia alzata dalla poppa.
Di torri demolite non serbiamo
ormai nemmeno una stanca memoria.
2013
Ho rivisto i tigli, le chiome verdi
in un cielo azzurro come mare
con bianche nuvole da cartolina.
La memoria è un motore: basta mettere
una goccia di benzina e riparte,
riprende a correre il battito del cuore.
Ho rivisto i tigli del piazzale
e i miei gesti di ragazzo - guardavo
la bandiera sventolare su maggio.
Il tempo è tornato a fluire nell'aria:
galleggia leggero in questo altro cielo
insieme ai soffici semi dei pioppi.
2013
Che colore ha il tempo? Il verde placido
di un fiume che scorre verso il mare,
l'azzurro di un cielo che si tinge
di rosso e poi di blu mentre le stelle
si accendono, il rosa dei fiori,
il giallo vivo delle foglie secche?
Il tempo ha il colore dei tuoi occhi...
2013
Cade la pioggia sul canto del cuculo
- la sua voce è invocazione d'amore,
come la mia che ti chiama e ti dice
parole che forse ho solo sognato.
Fiorisce il sabato sera di luci
- dalla finestra guardiamo la strada
di miele, gli avventori del bar persi
nel fradicio viavai degli ombrelli.
Mi abbracci, ti stringi a me - mi abbandono
al tuo corpo - una spoglia di conchiglia
portata a riva dalla mareggiata.
2013
Fu terra di confine il crepuscolo:
ci incontrammo dove il giorno e la notte
si incontrano: i miei ricordi, i tuoi oblii
si fusero come il sole e le luna.
Se pianse il cielo o se un angelo nudo
versò secchi di pioggia sulla sera
non lo sapemmo - il mantello del bacio
ci avvolse come una nube di glicine.
2013
Tra queste vigne il tempo è quasi fermo,
estraneo alle sparute automobili
che si avventurano sullo sterrato.
Laggiù nel giorno di festa si perde
nella foschia l'assolata pianura,
e le torri si stagliano minuscole.
Conta di più il germoglio fuoriuscito
dalla vite per la mano sapiente
del contadino che annoda il salice.
Il sole annidato nell'abbazia
accende le monofore - i riflessi
sono già dorate promesse d'uva.
2013
