Le lettere d'amore non si scrivono
più, le parole d'inchiostro rimangono
nel limbo con il loro brillio vano,
sono perle corrose dalla polvere,
superflue come i fili del telegrafo.
Migliaia di lettere, anzi milioni
di lettere d'amore che appassiscono
nel buio - fiori profumati persi
dal carretto del progresso, poesie
abbandonate in una vecchia strada.
2012
Il tempo è già memoria se la sabbia
caduta nella clessidra si ammucchia
e la sua linea di cenere scende
divorando i secondi e le illusioni.
La conchiglia del ricordo raccolta
sulla spiaggia risuona come allora
- il vento di libeccio che soffiava
sui nostri vestiti e ci divideva
replica amaro la sua voce stanca.
2012
Seduto con i capelli in fiamme
e l'aria smarrita ero l'imputato.
Ma ero anche l'avvocato difensore
con un mazzo di pensieri e teoremi
e una parrucca di scuse già pronte.
Ed ero anche il giudice impettito
assiso sul suo scranno di certezze.
Mentre cercavo di capire se
fosse soltanto un sogno mi chiesi
dove fossi tu, e infine ti vidi.
Eri la testimone. Per l'accusa.
2012
Oltre questi monti di talco e polvere
che il mattino d'autunno spegne ardendo
sterpi, potrei incontrare il tuo sorriso
come quella volta in Via Spallanzani.
Il tempo ha mutato la disposizione
dei pezzi sulla scacchiera - la donna
che eri, l'alfiere che interpretavo
ora occupano caselle distanti.
La partita continua, anch'io continuo
il mio percorso: lo scacco è la vita.
2012
Di quei giorni remoti ogni ricordo
è una luce - mi prendevi da parte
e la finestra splendeva sul bordo
di riflessi d'argento come tante
piccole onde sulla cresta del mare.
E le parole tra Venere e Marte
ripetevano lo stanco gioco - pare
sempre la prima volta ma l'amore
discende nei secoli, non compare
mai dal nulla: eravamo solo attori
di un copione recitato a soggetto
cui solamente il tempo dà valore.
2012
- da un dipinto di Carlo Carrà
La donna sulla spiaggia guarda il mondo
o forse solo la sottile linea
che separa l’orizzonte e la sua anima.
Il tempo passa al ritmo delle onde,
solleva il suo respiro dentro il seno,
sospinge le vele verso la costa.
La donna culla un amore e un dolore
come dei bimbi, come figli suoi.
Il mare canta la sua ninna nanna.
2012
Cosa sarà questo dolore che
cullo nella sera - come una lacrima
che non vuole uscire al lato sinistro
della palpebra, quel sapore in gola
che mando giù e non vuole abbandonarmi?
È memoria che stride e mi ferisce,
unghie che graffiano sulla parete
di ardesia dell'anima - tu che neghi
il rimpianto ora sai che ti ingannavi.
2012
