Cos'è questa follia di cieli e nuvole,
questo danzare sfrenato di luce
- una Baccante nel giorno dorato
tutta intenta ad inseguire il vento
infatuato delle camicie stese?
Cos'è questo fiorire rigoglioso
su seni denudati di colline,
su grembi lussuriosi di giardini?
È solo marzo che gioca all'amore.
2012
Il dopo presuppone un prima, è chiaro.
Questo il mio pensiero mentre guardavo
le viole nelle fioriere marchiate
a fuoco dal sole di primavera.
Il dopo, lo scavo interiore che
alla fine del vuoto trova il duro
sperone di roccia e ricostruisce
su quelle fondamenta ritrovate.
Però, come sono belle le viole...
2012
Affido i miei pensieri a questo fiore
di campo, alla sua bellezza estrema
che deriva dalla semplicità.
Perché sono pensieri nuovi e lasciano
le cupezze a dimorare nell'ombra,
fioriscono di nuovo nella luce.
E tu, come radiosa stella, splendi
nel loro centro e doni i tuoi raggi.
2012
E se mi libro in questi larghi spazi
e scopro alti cieli oltre le vette
dei pini dove il sole ora risplende,
il trascendente è in quei raggi filtrati
dalle chiome che schermano la luce.
Io, questo piccolo grumo di argilla
plasmato dall'universo, emergo
come un tremore di aghi nel vento.
2012
La primavera ritorna - anche se
hai l'inverno nel cuore la lezione
delle viole si spiega dentro i prati,
rompe l'asfalto e fiorisce di nuovo.
E le nuvole rosa tra i palazzi,
le magnolie esplose nei giardini
ti dicono che la vita continua,
che il miracolo ancora si ripete.
2012
Accendere di te ogni mio pensiero,
sospingerti nel centro della vita,
considerarti parte dei miei giorni,
e diventare coppia in unità.
Ma tutto tace e le mie riflessioni
le dono all’orto della primavera,
le valuto nel cuore che rinasce
al ritmo dei germogli sulle piante.
2005
Vento di marzo filtra tra finestre
limpide dove il cielo è d’acqua chiara,
e d’acqua torrentizia è il suono cupo,
d’acqua di mare che mugghia in tempesta.
È vento che alla primavera dà
la scossa, rombo nel sangue, risveglio
di piante violentate dal maestrale;
le foglie vecchie, i rami senza vita
fuggono in gorgo sopra l’erba nuova.
Segna il confine tra le fredde nevi
e le sere dolcissime di aprile
– e come terra di frontiera mutua
da ogni stagione mischiandole in sé.
2006
