Ho raccolto un mazzetto di lavanda:
ora tutta la stanza ne ha il profumo,
è il ricordo di campi di Provenza,
del colore viola come un mantello
disteso tra le colline e il cielo.
Così è la poesia: da poche parole
sorgono ampie pianure di emozioni,
si elevano montagne di memorie.
Fotografia © Mimib06
2011
Il grande acero apre il suo ombrello verde
alla canicola del pomeriggio.
Ho gli occhi pieni di poesie perdute,
di giorni ricordati ad inseguire
la tua ombra tra viali di oleandri.
Sulla mia scrivania rimane un ago:
non serve a ricucire il mio passato
ma se provo a pungere un polpastrello
posso sentirmi finalmente vivo.
E se bucassi tutti i miei quaderni, forse
ne sgorgherebbe un rivolo d'inchiostro
amaro come sono amari i sogni
quando ti svegli tra lenzuola madide.
Fotografia © Hiwtc
2006
La Poesia è stata qui, qui si è sdraiata:
cercate le sue tracce con il Luminol.
Ha giaciuto con me per lunghe notti
e lunghi giorni colmi di passione.
Insieme abbiamo ammirato tramonti
più belli di dipinti impressionisti.
E abbiamo ricordato la sua faccia
e le sue mani - docili aironi.
E abbiamo sognato dei suoi seni
e dei suoi occhi, e il tempo se ne andò.
La Poesia è stata qui, qui si è seduta
a esaminarsi i calcagni feriti
dopo aver camminato sopra i vetri.
Jean Constant, “Erato”
2006
Si avvita come un tralcio la parola,
invade i muri delle nostre vite,
porta l’indagine oltre il cielo azzurro
e le fiammate verdi dei giardini.
E risale dentro me la poesia,
cresce e mi fa alzare in punta di piedi
per leggere il non detto, per raccogliere
il frutto che pende dal pergolato.
Fotografia © Isaisons
2011
Ho lasciato gli altri di là, in salotto,
e sono uscito a leggere le luci
del tramonto sul solito spartito
di colline e montagne digradanti.
Li sentivo scherzare e il tintinnare
delle posate era un allegro ritmo
di samba. In quel momento recitava
la felicità la sua breve poesia.
Fotografia © Riverwrites
2011
Era nelle parole che non dissi
il limite, la linea del destino
tracciata come quell'immaginario
filo tra i pali per la balneazione.
il silenzio cadeva come un gelo,
seccava le piantine di un amore
che germogliavano appena, faceva
nere le loro punte, le uccideva.
E lei sospesa dentro quella vita
divenne come una nave in bottiglia.
Forse sarebbe bastato che parlassi,
ma il silenzio tesseva ragnatele.
Fotografia © Tom Weber
2011
Sulla pigrizia del sabato piovono
riflessi, le nuvole si frantumano
in uno specchio di sole caduto
nel vetro fragile di una pozzanghera.
E tu rubi alle rose la bellezza
con la scusa di sentirne il profumo,
lo porti sulla pelle tra la gente,
mi inebri con la tua vitalità.
Fotografia © Paul Gassenheimer
2011
