Dove il libeccio fa bianche le foglie
e porta il sale lungo le cabine
resta soltanto la lingua di sabbia,
la strada che scorre tra gli oleandri.
Non troverai i nostri passi né l'ombra
allungata delle nostre figure.
Il tempo, il lento muoversi del sole,
è passato come un colpo di spugna.
Fotografia © Daniele Riva
2010
Scende la prima sera di settembre:
una luce arancione cola lenta
sull'anima e sulle montagne scure.
L'insegna del bar nello specchio nero
della finestra dice che l'estate
finisce, giorno dopo giorno passa.
Resta il rametto secco della lavanda
a profumare l'aria della stanza.
Illustrazione di R. Graves
2010
Il sole gioca lungo le pareti,
abbaglia muri rosati, riflette
ottoni, fa la gibigianna a un vetro.
L'estate brilla i suoi ultimi fuochi,
quelli più belli, i più intensi: ne cava
giornate deliziosamente languide.
La campanella stridula dei treni
annuncia la dolcezza del mattino
e tutto intorno, tutto intorno è luce.
Kirsty Wither, “Partly sunny”
2010
È solitudine il giardino, l'angolo
dove i pensieri si arricciano al sole
ed escono dal ruvido groviglio
leggeri come giovani lucertole.
Il genio del luogo si mimetizza,
è guscio di chiocciola, bianco fungo,
ciuffo d'erba che si protende al vento.
E quando mi allontano dalle fronde
mi porto i suoi consigli sotto pelle.
John Singer Sargent, “Villa di Marlia – The Balaustrade”
2010
Verde l'estate di vigneti in fila
e bagolari a dipingere il cielo.
E lì sembra condurre la stradina
bianca che serpeggiando si inerpica.
Ma altrove oggi mi portano i miei passi:
entro un momento nell'abbazia fresca.
Gli occhi si abituano alla poca luce,
così l'anima al luogo senza tempo.
Fotografia © Daniele Riva
2010
Ferruginoso il cielo del mattino
come acqua di origine vulcanica
- quasi sento quel gusto nella gola,
il canto della terra lungo il tempo.
Ma le montagne blu nella foschia
sono fondali di scena teatrale,
sul palcoscenico tra tigli e platani
anche oggi si recita la vita.
Fotografia © Daniele Riva
2010
