Vestono di giallo e di verde i giardini,
l'ultimo bruno e il rosso delle viti.
Sotto un cielo di nuvole e di luce
attendono scoppi l'estate indiana
per fare sfoggio dei loro colori.
Poi l'argentiere di nebbie, novembre,
spargerà i suoi grigi su ogni cosa.
2008
Volano a stormi, volano i pensieri
nel cielo del tramonto, nell'incendio
che divampa oltre i tralicci e le fabbriche.
Levitano nell'aria della sera,
nel fragile equilibrio dell'autunno
che trasforma in farfalle foglie gialle.
Un nuovo anelito di vita sboccia,
percorre le mie vene, le inebria,
spalanca al sogno le strade dorate.
2009
Le parole che si sono insinuate
nei nostri baci sono più leggere
dei petali di ciliegio che nevicano
sulla dolcezza di aprile - si legano
ai nostri battiti e vi si sospendono
come degli usignoli in una gabbia.
È per questo che sentiamo gli angeli
cantare e le campane tintinnare
quando si uniscono le nostre bocche.
© Migdalia Arellano
2009
Le gazze volano sotto la luna
- potrebbe essere stampa giapponese
questa veduta, anche l'acero c'è
con le sue foglie rosse - ma è soltanto
un giorno di novembre nel giardino.
Vi sosto come sempre ho amato fare,
leggo il passare di tempo e stagioni,
seguo il processo di quei rampicanti
e l'avanzare del tappeto giallo.
Ogni dettaglio è un piccolo haiku.
© Richard Osbourne
2008
Se il gusto della cotognata
spalanca al pomeriggio di novembre
il sipario liso delle memorie
non è per un crudele rigirare
coltelli arrugginiti nelle piaghe.
Mi dice di guardare l'altro lato
della medaglia, quella tenerezza
perduta di quando aprivo la carta
stagnola e pregustavo la dolcezza
del morso nel cortile della scuola.
Perché così sono i ricordi: negano
il tempo per donarci il loro incanto.
© Linda Kovacevic
2009
Nella luce soffusa della lampada
- in questo stagno giallo che sommerge
pagine scritte e piccoli amuleti -
risplende una piccola scintilla.
Altrove è buio e la notte riposa
piana sulle città, sulle campagne,
un foglio scuro avvolge molte stanze.
Ma qui alla luce danzano le fiamme
dell'amore e la vita brilla nitida.
Vincent J. Newman, “Fire within”
2009
La sera ha rotto il suo tuorlo nel vaso
dorato delle colline autunnali.
Trafiggo i miei fantasmi con la penna,
li inchiodo sulla carta con l'inchiostro.
Laggiù rosseggia ancora l'orizzonte:
ogni frutteto è giardino d'Atlante.
I cachi maturano lentamente,
mele dorate al cuore di novembre.
Allegano i denti, come il tuo amore...
© John Morgan
2009
