il sole alto di giugno, la rugiada
si asciuga lentamente nel mattino
tra i fiocchi di cotone delle nuvole.
Tra l’erba si rincorrono i sussurri
del vento, solo i grilli e le lucertole
riescono a interpretarne le parole.
A me resta il mistero dell’estate:
ne sento il gusto in uno stelo d’erba.
John Horsewell, "Primavera, Aix-en-Provence"
2008
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