E quando sei lontana e più ti sento
nel cuore e guardo dal fioraio all’angolo
le rose che vorrei donarti vive
e fiammeggianti del colore che ami,
allora mi manchi come una parte
di me ed è la tua assenza dolce e triste
insieme e la malinconia di averti
al mio fianco è una sete inestinguibile.
2015
La gloria del mattino è in queste nuvole
di basalto che sorgono dal levante
- le illusorie montagne violette
dell’alba stese come Dolomiti
dove si apre la pianura padana.
Una morgana che svanirà presto,
quando il sole si leverà più alto
nel suo breve percorso invernale
- ugualmente si squagliano anche i sogni.
2015
Il sogno era un viluppo di emozioni,
ne srotolavo il gomitolo roseo
ti accarezzavo con mano gentile.
Amici apparivano come guest
stars di un telefilm per salutarci.
Il tempo era un lenzuolo dilatato,
scorreva senza fretta sotto noi
che sul suo fiume bianco ci amavamo.
2015
Credo nella poesia? Sì, io credo.
Credo nella luce che incendia il cielo,
nella folgore che illumina il buio.
Io credo nell'amore, nel sentirmi
amato e nell'amare, nella voce
pura e cristallina della bellezza
che chiama dalla montagna e dal mare,
dallo splendore di un'opera d'arte.
Credo nel brivido che sento in me.
Ecco perché credo nella poesia.
2015
Il quarzo rosa del cielo divampa
tingendo ogni cosa di sé - la strada
è rosa, rosa sono quelle case
sorprese dalla luce del tramonto.
Io sono immerso in tutto questo rosa
imbottigliato nel traffico, perso
come Alice in un sogno che so vero
- sento quasi il suo gusto di sciroppo.
2015
Le nuvole di maniera dell’alba
damascano il cielo - un’altra giornata
sorge dalla fenice dell’inverno.
Bruciano fuochi di legna i camini,
quali candele elevano dei fumi
azzurri che piegano verso sud.
Resta nell’aria l’odore leggero
del freddo, come un sentore di brina.
2015
L’elleboro è fiorito per Natale
e l’inverno ora canta la sua nenia
sotto le nuvole di ghiaccio sporco.
La stanza sa di zenzero e cannella
e i mandarini profumano mentre
Crosby canta White Christmas dal vinile.
Nella quiete domestica si specchia
questo momento di felicità
tra la tazza di tè e il divano rosso.
FOTOGRAFIA © HANNAS SJARMERENDEJUL
2015
In una pioggia d'oro lampadine
di Natale scintillano nel buio,
riflesse nei palloncini d'argento,
sparse a manciate sopra questa Vigilia.
E ci baciamo sotto il vischio noi
che crediamo a questo unico amore,
portiamo i nostri cuori su nel vento,
voliamo su una rugiada di stelle.
2015
Queste parole che hanno il respiro
del tempo, queste canzoni nell’aria
profumata di neve che verrà,
riscaldano i cuori come vin brûlé.
I flauti suonano Adeste fideles,
là le zampogne intonano la Piva
- c’è Natale nelle strade, portato
dal vento che accarezza luminarie.
2015
La lunga notte d’inverno si stempera
in un’alba solitaria che riempie
il cielo di colori - dove il giallo
si scioglie sorge l’arancione, il rosa
si mescola a una punta di violetto.
La poesia si scrive da sé, infila
minuti come perle e endecasillabi
nella collana lunga del solstizio.
2015
Al limitare del giorno la fiera
confonde i suoi colori con le luci
del tramonto - torroni e sole rosso
stoviglie e nuvole di madreperla.
Andiamo verso Natale sul passo
delle antiche memorie - sono il bimbo
che scriveva la lettera a Gesù
Bambino e cominciava ad aspettare...
2015
Forse era il tuo viso che immaginavo
quando da bambini ci si sognava
sposati e innamorati - eri la squaw
costruita con il mosaico Quercetti.
Come vedi, tu vieni da lontano:
sei scolpita nelle sinapsi, incisa
a fuoco sulle tavole del sogno.
Ora sai perché intenso è il mio amore.
2015
Questa sera mi ubriaco di nebbia,
lascio che questo respiro di pioggia
mancata mi nasconda, che diventi
una tana di grigio e di silenzio.
Cammino solo per strada bevendo
questi aghi che sanno di terra e vento,
mi perdo e mi ritrovo quando i bianchi
fanali sbucano lungo il viale.
2015
Stamattina il sole mi è sfuggito:
semisfera arancione a galleggiare
come una scorza sul drink del levante.
Non ho avuto tempo di catturarlo
in fotografia - una dispettosa
nebbia l’ha inghiottito in un solo sorso.
Resta qui, negli occhi, nella mia mente,
quella bellezza fatta di poesia.
2015
FOTOGRAFIA © SEMPLICIDEE
ELABORAZIONE DI UN’IMMAGINE DA CANADA GOOSE
Saltella il pettirosso tra le brine,
vola leggero sui rami del cachi,
affonda il becco nella polpa dolce.
Gli ultimi gialli stingono, ora è il bruno
a dominare il giardino, ne fa
merletti il bianco freddo della notte.
E aspettiamo Natale per scaldarci
- coglierò una melagrana per te.
2015
Come un liquido che riempia un vuoto:
questo vorresti essere per me,
o il sigillante che chiude le crepe
dell’anima - i giapponesi, dicono,
riparano i frantumi con dell’oro
per abbellirli e impreziosirli: tu
certo saresti quella venatura
d’oro che colmerebbe la mia vita.
2015
Una valigia di sogni, e io transfuga
dalla realtà sempre pronto al viaggio,
sempre pronto a raggiungere un domani
che rechi sulla sabbia le tue impronte.
Una valigia di baci per te
- io commesso viaggiatore del sogno,
rappresentante della poesia
che aspetti suoni un giorno alla tua porta.
2015
Così le ricorrenze si presentano,
il tempo cambia le carte sul tavolo,
altera il gioco e anche i giocatori.
Rose per te oggi non manderò
- solo un pensiero lontano per chi
un giorno mi sembrò essere il mondo.
Tu eri una stella e io un fiore di campo:
quell’amore nato sotto la luna
durò soltanto una notte d’estate.
2015
Nel rifugio sicuro delle mie
parole conto medaglie al valore
- anche le sconfitte hanno generato
se non onore almeno esperienza.
Non sono un fingitore, Pessoa - sono
quello che sono e mi leggo nel cuore
ogni volta che mi rintano e scrivo:
indago a fondo e qualche volta taccio.
2015
Il pettirosso è ritornato - svetta
sulla traversa alta dello scaffale:
è venuto a salutarmi e saltella
tra le scatole di vecchie riviste.
Gonfia quel suo giustacuore di ruggine
e muove gli occhi vispi sul garage
- poi infila la finestrella e si mette
a frugare le bacche dell'alloro.
È bastato vederlo per sentire
nel cuore la poesia dell'inverno.
2015
È una sera dolce e tranquilla, presa
nella rete del precoce crepuscolo
- anche la luna vi guizza mostrando
le mirabolanti scaglie d’argento.
Cullo la tenerezza come un bimbo,
lascio che mi pervada, che mi imbeva
- respiro questa scintillante luce
come il più puro amore di una donna.
2015
Questa tua assenza è simile all’inverno:
è un silenzio bianco dove tacciono
anche i gesti - rimane il ghirigoro
dei pensieri, tracciato come quando
la penna corre libera sul foglio
durante una lunga telefonata.
È un cuoricino composto da tante
te, è un altro simbolo dell’amore.
2015
Alberi elevano al cielo le braccia
ossute nella preghiera d’inverno:
il sole sorge dalle grigie brume
disegnando un dipinto impressionista
- il tuorlo rosso è un minimo dettaglio
di Monet forgiato sulla pianura.
2015
Si è acceso un esile quarto di luna
sulla tranquilla quiete del giardino
- illumina il tappeto giallo steso
sotto l’opulenza del melograno.
L’anima insegue i suoi pensieri come
un mare calmo che sciabordi onda
dopo onda nell’incanto della sera.
Forse la felicità è solo questo.
2015
L’infinito stanotte eleva il suo
canto - un vociare di stelle, l’assolo
della luna entrata in scena vestita
d’oro dalla quinta delle pinete.
Lo ascoltiamo abbracciandoci nel buio
con questa nostra fiammella d’amore
come chi voglia illuminare tutta
la notte con un misero fiammifero.
2015
Un urlo di seta l’amore - grida
il suo canto al mondo mentre la notte
scende a coprire la città e le cose.
Non abbiamo bisogno di parole,
di una voce che costruisca frasi:
ci basta appartenerci nel momento.
Restiamo lì, sospesi come petali
di rosa presi nella ragnatela
dorata del sogno, vivi e leggeri.
2015
Di queste sere senza nome, spese
come monete sul banco di un bar,
che cosa resterà? Forse il ricordo
del raffreddore che mi chiude il naso
o del colore della tua maglietta
fiorita sul fondale finto teak?
Di queste sere tutte uguali, in fondo
non lontane dalla felicità,
che cosa resterà? Certo il sottile
legame che ci unisce nella notte,
che ci fa sentire meno distanti
sotto questa luna di madreperla.
2015
Dove il cielo è d’arancia e di fumo
già scintilla la stella della sera
- là vola il tuo pensiero, la falena
ugualmente si libra sulla fiamma
tremolante di una vecchia candela.
Dove il crepuscolo sbiadisce lento
spegnendo il sole in un secchio di latta
lì finalmente tu sei insieme a me.
2015
Così sarei una figura astratta
- la fiamma rossa della ribellione
non alberga in me ma indurisce il cuore
un’alterigia che non mi appartiene.
Se i sogni che racconti mi sviliscono,
altrettanto mi innalza e mi rincuora
questo tuo amore che mi porti e accende
- questo sì - la fiamma alta nel mio cuore.
2015
La luna piena allagava i balconi,
fredda sera di un autunno alla fine.
Ti ho sognata stanotte - ti ho pensata
a lungo chiuso nella giacca a vento
davanti a quella luna di metallo:
così ti sei impadronita dei sogni.
Fiamme arancioni ardono a levante
- è tempo di ricominciare il giorno.
2015
Una sera di luce che tramonta
- la vedo dall'alto incenerire
le Alpi, dissolvere l'ampia pianura
in un crepuscolo tinto di fari.
È l'ora delle memorie, di voci
che chiamano e che non hanno risposta
e saresti potuta essere qui,
seduta tra le mie braccia stasera
a pesare sul piatto dei rimpianti
la paura della felicità.
2015
È di neon la luna questa sera,
ci sorride azzurrina nella pioggia
che lucida il pavé e versa vernice.
Le foglie che volano lungo il fiume
sono l’avallo dell’autunno ma
sono farfalle nell’altro emisfero.
Entriamo al caldo del caffè, perduti
amanti dentro una fotografia
in bianco e nero di Robert Doisneau.
2015
“Tra le vane forme
di ciò ch’è stato e non sarà mai più”
-- Gozzano, Signorina Felicita
La memoria è un vecchio sottoscala
polveroso, un solaio gozzaniano
dove giacciono ammassati ricordi.
Qualche volta entriamo a sollevare
i teli che coprono gli oggetti,
a soffiare il pulviscolo nel sole.
E ne usciamo con il sorriso triste
e un poco amaro di chi sa che il tempo
procede in una sola direzione.
2015
In te sono disceso come Orfeo
con la mia cetra e i giochi di parole
- speleologo delle emozioni, ho vinto
la mia paura delle profondità.
E insieme a te io sono risalito
- non ci siamo voltati noi però,
non ci voltiamo: guardiamo le stelle
lassù che risplendono tremolanti.
2015
”L’è quand dis ciau e sücéd che ’l mund
se ferma e par che spèta“.
--- Franco Loi, Liber
Il tuo saluto scoppia come un colpo
di mortaio dentro me - mi risveglia,
mi fa scorrere il sangue nelle vene,
rimette in moto ingranaggi sopiti.
Arriva quel ciao dolce come miele
a sciogliere tutte le amarezze,
a dissodare il terreno dell’anima
e a piantarvi il seme dell’amore.
2015
René Magritte, Gli oggetti familiari
Io con la mia conchiglia dentro gli occhi
la vedo ovunque, la sento nel petto.
Tu con il nastro azzurro, forse quello
che legava i capelli di una donna.
Lui con il giallo acceso del limone,
un altro sole a indicargli la strada.
L’altro con la brocca di terracotta
così simile a un corpo di ragazza.
E infine quello che vede la spugna
– assorbe i suoi pensieri e li cancella.
2007
Ode a questo nostro tacito accordo,
all’incanto segreto di un’intesa
nata dalla complicità di anime
affini che dolcemente si attraggono.
Clandestini ci muoviamo nell’ombra
e i nostri passi silenziosi scoprono
fiori che appartengono a noi soltanto
- tutto il mondo l’abbiamo chiuso fuori.
2015
Arrampicàti sugli specchi azzurri
del tempo, noi cerchiamo di aggrapparci
per non scivolare ancora più indietro,
con le unghie incidiamo i nostri ricordi.
Dalle fotografie ricostruiamo,
usciamo da universi paralleli,
- sul quel vetro appiccichiamo le dita
come ventose per non precipitare.
2015
C’è nebbia stamattina a stemperare
il paesaggio in effetto acquarello,
a trasformare i pioppi in spugne gialle
che imbevono il cielo vuoto d’autunno.
Vorrei fuggire da qui, da novembre,
da brutture che insanguinano il mondo,
dagli sciacalli che ululano al nulla,
da parole che squarciano il silenzio.
Vorrei che laggiù una striscia di mare
scintillasse nel sole come specchio...
2015
In tempi di silenzio come questo
intreccio pensieri - e per non farne
lacrime, per non cucire parole
che abbiano il gusto di ferro e di sangue,
li attorciglio in coroncine fiorite.
Gli sciacalli si scannano, le iene
bivaccano su carcasse - nel mio
tacito cuore risplende la luce.
2015
Parigi, non tacciano le tue cetre:
che si levi più forte quel tuo canto,
voli più alto del sangue e del terrore,
della nera bandiera della morte.
Parigi, che suonino le tue cetre,
che cantino incessanti nella notte
dell’uomo, che si innalzi nel cielo
il tuo grido più puro: libertà.
2015
Sotto un acquerello giallo di cielo
fiorisce l’orchidea del risveglio
- all’improvviso tu diventi luce,
spalanchi le cortine al nuovo sole.
Romba un mare abbandonato o forse
è soltanto il frusciare della brezza
- ti innalzi come una dea che sorga
dalla spuma ed entri nei miei pensieri.
2015
Queste mattine d'autunno in cui l'alba
mi sorprende sveglio nei suoi chiarori
ti guardo dormire e cullo i tuoi sogni
nelle mani - lontana eri, perduta.
Ora che stesa al mio fianco il respiro
ti gonfia il seno nella maglia chiara,
proteggo il sonno come un cavaliere
- se vengono i draghi, li abbatterò.
2015
In questo giorno limpido d’autunno
ogni luce è un colore, ogni foglia
è opera d’arte cullata dal vento.
I rossi, i gialli, i marroni si stemperano
sull’ampia tavolozza del giardino
e i pioppi si intingono d’arancione.
Il sole si è già steso sulle coltri
dell’ovest ma sul vetro di una casa
in collina risplende il suo ricordo.
2015
