Le ortensie sotto il peso della neve
sono piegate, sfiorano il terreno
ghiacciato, gambi secchi pronti a rompersi
al colpo bianco della tramontana.
Ma presto tornerà la primavera
e i fuscelli si rialzeranno, nuove
gemme usciranno nel vento di scirocco,
le cuffie rosa dei fiori apriranno
i loro ombrelli al sereno d'estate.
Ecco l'augurio per il nuovo anno...
Fotografia © Magic Lantern Show
2010
Adesso che la neve ha spento i fiori
il mattino tintinna nella gola
dei bambini che innalzano un pupazzo.
Li guardi e il tuo sorriso è già di madre,
la voce che ti grida dentro il sangue
discende dai secoli, dai millenni.
La luce bianca in larghi fiocchi cade,
si incrina nello specchio dei tuoi occhi.
Wilhelm Alexander Meyerheim, “The village snowman”
2010
Noi che l'uno nell'altra ci perdiamo
e cerchiamo per strade sconosciute
di incontrarci e non lasciarci sviare,
ci ritroviamo nel buio - più facile
per i ciechi orizzontarsi nel già
noto, tastare appena sentimenti
collaudati, sentirsi più sicuri.
E così, brancolando, ci salviamo.
Paul Klee, “Schiffe im Dulken”
2010
La notte prende vita dal declivio
intuìto dentro il velo della pioggia.
Le frasi si dissolvono nel buio,
sono musica che resta sospesa
un secondo in aria per poi svanire
nel turbinio di gocce dei fanali.
E il tuo dilemma si perde nel vento
come fradicio foglio di giornale.
Child Hassam, “Rainy night”
2010
Dice che adesso la felicità
è solo un atto dovuto, che rientra
dentro i parametri della statistica,
come se ti bastasse passeggiare
sulle ceneri dell'anno bruciato.
Dice che la sua tesi è suffragata
da illustri cattedratici, da clinici
di nome, che è scritto anche sul "New Scientist".
Sarà, la mia felicità è un diamante
che scintilla in un granello di sabbia.
Fotografia © Veritas
2010
È una notte di vetro e di cristallo,
la stagione fredda doma i tuoi boccoli
con un vezzoso cappello di lana,
gela le tue parole appena nascono.
Le stelle brillano sempre più vivide
in un cielo raschiato via dal buio.
Lontano spicca un presepe di torri
illuminate sopra le colline.
Il tuo sorriso sa di primavera.
Fotografia © She Knows
2010
L'argento e l'oro di Natale splendono
e le parole di Luca risuonano
come un monito tra alberi e presepi:
allora «non c'era posto per loro
nell'alloggio». Lo stesso è in questi giorni
di cuori tecnologici e satelliti,
di macchine pensanti e nuovi idoli:
non c'è posto per loro nell'alloggio.
Vieni, Gesù: illumina il nostro buio.
Fotografia © Howard Hudson
2009
Lungo le strade di zucchero a velo
ogni finestra illuminata è favola
di Natale, l'inverno ne contorna
di neve la dolce felicità,
condensa gli attimi intorno alla luce.
E camminare nel chiaro mattino
è condividere questa bontà,
essere uomo tra uomini e donne
che vivono l'attesa e la speranza.
Immagine © Wallpapers
2010
Agrifoglio nei vasi e sulle porte
e sotto il vischio ricorda che devi
baciarmi con sguardo commosso e passo
lieve, magari sollevando un piede.
Le luci intermittenti lungo l'albero
danzano false come candeline,
il mio regalo di Natale è averti
qui, anche solo in una sfera di vetro.
Fotografia © Vania
2001
Cosa posso donarti per Natale
se già hai il fuoco acceso del tramonto
e i riflessi che vibrano nel lago?
Cosa posso donarti oltre a parole
che sanno d'agrifoglio, a baci colti
sotto rametti dorati di vischio?
Cosa posso donarti per Natale?
Ti regalerò tutto il mio amore...
Fotografia © Chicago Weekend Fun
2010
Ecco che ancora tu pari lo scacco,
frapponi fra me e te la grande borsa,
la rincorsa alle nuvole vaganti,
ti fingi intenta a catturare luci
esplose nella gioia del tramonto.
E cuci il tuo corredo di illusioni
lasciandomi le briciole del giorno
come le lanceresti verso il passero
infreddolito nel parco d'argento.
Io le raccolgo e non sono che stelle...
Erin Rafferty, “Red sunset”
2010
Il sole incendia stanze al primo piano
ma scopre tutto il gelo dell'inverno
ricamato sulle erbe del campo.
Così dipinge d'arancione il fumo
che si leva dai camini, provando
a sciogliere il ghiaccio dentro i cuori.
È lotta dura, battaglia di scacchi
che si consuma in azzurre foschie.
Fotografia © Daniele Riva
2010
Il mare, il nostro mare, è proprio qui
davanti agli occhi: ora posso sentirne
anche l’odore di salso, la brezza
che soffia lieve e sa di sabbia e d’alghe.
I tre amici che ho condotto con me
li uso come un puntello a sostenere
i miei ricordi - forse io temevo
che l’emozione mi sopraffacesse.
Non ho detto di te, non ho parlato.
Sono rimasto a guardare la spiaggia,
a scherzare con Paolo, Enrico e Mario
come se tu non fossi mai esistita.
Ma tu c’eri, eri lì con me, al mio fianco
come è successo tante volte allora:
mi eri nel sangue come quella vista
e gridavi la gioia di essere lì.
Fotografia © DR
2004
Mi godo questa luce del mattino
distesa come bronzo sulla tela
dei boschi, appesa dove l'ombra scioglie
il suo nero vapore lungo il fiume.
Lentamente riemergono le cose,
riprendono possesso i loro nomi
nel bianco che sprigiona dalla diga
e accende nuvole sulla dorsale.
Fotografia © Daniele Riva
2010
È con il sangue puntura di rosa
che ti siglo il contratto del mattino.
E tu metti da parte per l'inverno
l'educazione allegra dei gerani.
Così ci ritroviamo in fronte al gelo
a bere questa secchiata di nuvole
ridendo per il sole che ora vellica
le trine disegnate dalla brina.
Il pupazzo di neve si è già sciolto,
il foehn non ne ha lasciato neanche il naso.
Ma adesso le montagne sono chiare
e il nostro bacio è un fiore cristallino.
Fotografia © Daniele Riva
2010
È l'interno di una conchiglia il cielo
e le colline alghe nere portate
a riva dalla tempesta notturna.
Il pensiero che si fa strada urla
che in qualche parte di questo universo
fiorisce il tuo sorriso nel mattino.
Ma adesso già mi chiamano al lavoro
nel covo bianco dei termosifoni:
come sempre sei l'ombra che trascorre.
Patricia Bardes, “Rainy morning in Paris”
2010
Ci guardavamo nella nebbia, cuori
infranti sotto gli archi del centro
- il tempo era soltanto filigrana,
vago rilievo come qualche guglia
del Duomo ricamata dentro il fumo.
Ed era un film in bianco e nero ormai
la nostra storia in quel teatro grigio:
le luci gialle non ci riscaldavano
né consentivano più di orientarci
lungo le strade perdute di ieri.
Fotografia © Nevermindfc
2010
"Non importa che non ti abbia,
non importa che non ti veda".
PEDRO SALINAS, La voce a te dovuta
Un lunghissimo bacio - quanti anni
ormai - e per tutto questo tempo è stato,
ancora dura, puro desiderio.
Un lunghissimo amore - dillo eterno
se non ti pesa troppo la parola,
adorato sul suo solido altare.
La sabbia è divenuta pietra dura,
si è fatto tronco il tenero germoglio.
Che cosa vuoi che sia la lontananza?
Gustav Klimt, “Der Kuss”, 1897
2010
“E mai ti sei sbagliata,
solo una volta, una notte
che t'invaghisti di un'ombra”.
PEDRO SALINAS, La voce a te dovuta
Il lato oscuro forse era un bicchiere
di vino rosso in cui si rispecchiavano
le luci di città e il tuo vago amore.
Quello che avevi visto in me era istinto
- io animaletto chiuso nella tana,
io chiocciola serrata dentro il guscio.
Il bagliore non era che il riflesso
dei tuoi occhi ed esplose nel fragore
di un temporale che scosse la notte.
Se guardi dove un tempo avevo le ali
ora puoi notare la cicatrice.
Alexander Cabanel, “Fallen angel”
2010
Sta seduta lì con le sue collane
e quella sua voglia di innamorarsi,
con i lunghi capelli scuri che
percorre con le dita, arricciandoli.
Il suo sguardo tenue rincorre un sogno,
la fa assomigliare ad una ragazza
famosa che spesso appare nei film.
Resta seduta lì, nudi i pensieri,
e i capelli ora liberi si sciolgono
sul seno mentre lascia che l'avvolga
una rosea nuvola di illusioni.
Christine Comyn, “Odalisque I”
1994
Sui giornali di oggi l'assassino
ha una pecetta nera sugli occhi.
La vittima ci guarda invece triste
e bionda dal rettangolino in alto.
E mi indigna la grossa linea nera:
è il segno di quella stessa giustizia
che gli ha dato libertà di uccidere.
Gli occhi della donna ci domandano
perché. Perché non l'abbiamo salvata?
Perché sono così crudeli gli uomini?
Fotografia © Fresh Express
2010
La pioggia sui colori della fiera
è una pellicola di nostalgia.
Le luminarie delle bancarelle
si specchiano sul lucido pavé.
Cammino tra montagne di dolciumi,
respiro il fumo dei caldarrostai,
l'aroma delle delizie del sud
e il tempo, il tempo non è mai passato.
I miei occhi sono occhi di bambino.
Fotografia © Merateonline
2010
E dunque i poeti sono domande,
dolcissimi punti interrogativi
disseminati come stelle in cielo,
fedeli che interpellano l'oracolo
e gli chiedono conto di ogni cosa.
Perché non è nel punto esclamativo,
non è nella certezza bieca, ma
è nella domanda la verità.
Immagine © Virtual Assistance
2010
È la voce del tempo che ricami
in trine e ragnatele di memorie,
un nonnulla che rivesti di carne
e di profumi, che lasci girare
nella bocca cercando sensazioni.
E la parola detta ricrea un mondo,
ricostruisce l'ultimo salotto,
il cielo grigio dietro le finestre
che già gridava a tutti e due addio.
Adesso guardi fuori e splende il sole.
Edward Hopper, “Room in Brooklyn”
2010
Tu concentri l'infinito in un punto
e tu stessa rimani nel suo fondo
come luce di stella da remoti
tempi e da lontani universi giunta.
Sei l'atomo che in sé racchiude tutto,
ciò che è desiderato e chi desidera,
colui che ama e colei che è amata,
ogni cosa è in te, poesia, ogni cosa.
Fotografia © Sobre poema e poesia
2010
Porto in tasca il talismano dell'alba,
il chiarore soffiato dentro i vetri
della porta affacciata sul balcone.
Come quelle castagne d'india che
qualcuno tiene contro il raffreddore
e sfrega di tanto in tanto distratto.
Il compito che gli ho affidato adesso
è di condurmi nel tuo regno, amore.
Fotografia © DR
2010
Il mondo è nei tuoi occhi se ne resto
estasiato e vi leggo le strade
e mi abbevero ai suoi laghi profondi,
se mi cerco tra immagini e figure.
È attraverso di te dunque che esisto,
che fuoriesco dal reame del sogno
per incarnarmi in questo presente
fatto di tegole ebbre di neve.
Fotografia © Laauraa
2010
Mattino di isole fredde nell'alba,
nastri di nuvole che il sole tinge
con il suo tocco lieve e misterioso.
Sugli aceri le ultime foglie rosse
sventolano nell'aria rugiadosa
come decorazioni di Natale.
Le conchiglie nel vaso ora mi parlano
di stagioni lontane, di remote
spiagge dove ho lasciato il tuo sorriso
accesso sull'azzurro del bikini.
E il contrappasso è la malinconia.
Jacek Hipsz, “Mattino invernale”
2010
“Per la distruzione il ghiaccio
è anche potente
e sufficiente”.
ROBERT FROST
Spalano la neve in un cortile,
la lama ha colpi secchi contro il ghiaccio.
Fu un poeta americano a dire che
l'inferno è di gelo e non di fuoco:
quanto aveva ragione! È d'inverno
che sento maggiormente la tua assenza,
quando mi stringo nel cappotto nero
e cammino nel vento siberiano,
quando nel letto cerco la tua forma
e non trovo che il freddo del lenzuolo.
Così mi avvicino al termosifone,
acciambellato al caldo come un gatto,
e aspetto primavera, aspetto te.
Claude Monet, “La pie”
2001
Mi accompagna la pioggia stamattina:
al mio fianco c'è lei, l'umido bacio,
il suo canto sommesso sull'ombrello.
Quando ci vedi arrivare a braccetto
non sei gelosa ma ridi e mi abbracci,
dici che sembro un pulcino bagnato.
Al caldo del bar parliamo di noi,
la pioggia aspetta fuori come un cane.
Fotografia © Pixdaus
2010
Resta nel cuore come una memoria
la traccia labile della laguna,
l'aria chiara che tagliava le reti
appese ad asciugare sugli scalmi.
Tu attendevi che qualcosa affiorasse,
che un'onda si propagasse improvvisa
dai nostri corpi e li avvolgesse ancora
ma già veniva l'alba e recideva
i sogni all'incrociarsi dei venti.
Fotografia © Lucy Bailey
2010
Anna che dice “Guarda il mare” e ride,
poi certe frasi sembrano diverse
uscendo dalla sua bocca dipinta
d’un tenue rosa come le ciliegie
ai primi tiepidi giorni di maggio.
Anna che dice di quella sua gonna
e con gesti studiati quasi recita
la sua parte simpatica di donna,
quella sua gonna di pizzi e lustrini,
nero ed oro sul bronzo e l’incarnato.
Anna che dice e parlando s’imbroglia
incespicando su certe parole:
sembra quasi ebbra, sì, ebbra d’amore.
1995
Il dente bianco della Grigna splende
nel sole: la sua neve è giunta qui
travestita da fredda tramontana.
Anche le oche di pietra si rintanano
tra le foglie cadute, l'illusione
arancione dell'albero dei cachi.
Non bastano più neanche le fiammate
rosse degli aceri: il giardino è gelido
come il cuore di un'amante insensibile.
Fotografia © Chickadee Photo Art
2010
Dimmi, la felicità esiste o è solo
una giornata tirata a lucido,
un tempo levigato come un ciottolo
di fiume, un filo teso tra due estremi
di noia, insofferenza e disinganno?
Accarezzami, tienimi stretto,
lascia che ci scorra addosso la luce,
non ti curare di questi pensieri,
del mondo fuori, delle circostanze.
Felicità è il tempo strappato al nulla.
Fotografia © Davidde
2010
È quando il cielo si arrossa laggiù,
dove montagne dalle creste bianche
digradano in colline che diventano
fondali azzurri nell'ultima luce.
È quando ti siedi e resti a guardare
il crepuscolo sciogliersi nel nulla:
è allora, in quel momento così magico,
che puoi sentire il tempo fermarsi.
Tramonto sul Resegone © Daniele Riva
2010
Seguo le tue dita lungo la tastiera,
le tue dita sull'avorio, sull'ebano,
il guizzare cremisi delle unghie,
l'accavallarsi svelto delle nocche.
La musica di Mozart si diffonde
nell'aria come il profumo di un giglio:
la melodia mi riempie di dolcezza
perché sei tu, la musica sei tu.
Elena Filatov, “Abend fur dich”
2010
Seduta sul divano tagli il cielo
con le mani parlando di quel regno
che hai visitato - nuvole e castelli
e sogni come bolle di sapone
riflessi nei tuoi occhi innamorati.
Il cameriere che porta il caffè
quasi inciampa davanti alla bellezza
di quegli occhi. "Ragazzo, ti capisco:
ci sono già annegato io, un giorno".
Anthony Loy, “5 pm”
2010
Il cielo era una pioggia di riflessi
e scomponeva il tuo viso alla luce,
piccole onde passavano frangendo
la superficie scura dello specchio.
Insieme a te, pensavo, ero con te
e l'amore dei cigni lungo il fiume
era come quel nostro amore appena
nato, grigio batuffolo di piume.
Fotografia © Daniele Riva
2010
Il tuo cuore è un immenso tulipano
in grado di tenere dentro sé
tutto il mondo. Vi entro di soppiatto
certe notti e lo visito aggirandomi
per le sue stanze arredate con gusto.
In una sala dove ardeva un camino
e suonava da solo un pianoforte
ho trovato appeso anche il mio ritratto.
Jean-Frédéric Bazille, “Lo studio dell’artista”, 1870
2010
Tornando a casa, il tempo è sospeso.
Siedo su questo comodo vagone
guardando scorrere l'Italia sotto
un cielo di nuvole minacciose.
È la Campania adesso che trascorre
con le colline nere e il primo autunno,
poi verrà Roma, verranno i cipressi
toscani, la pianura bolognese.
Verrà, a tarda sera, la nostalgia.
In treno tra Napoli e Roma, 17 novembre 2010
Roma Termini © Daniele Riva
2010
In treno tra Roma e Napoli, 16 novembre 2010
Ho viaggiato con la pioggia e le nuvole,
le viti che si tingono di giallo,
i cipressi toscani in triste fila.
Ho viaggiato con i pini di Roma,
le periferie, gli sfasciacarrozze,
ho visto il Po, l'Arno, il Tevere biondo.
E Napoli bellissima mi aspetta
con un cielo di cirri e di meduse.
Napoli, Via Chiaia © Daniele Riva
2010
Davanti a me si infrangono le ondate
sulle scogliere in larghi spruzzi bianchi.
Il mare di Napoli è ancora più
bello sotto questo cielo imbronciato.
Uno squarcio di sole indora nuvole:
lo immagino tra i vicoli sbucare
improvviso e sorprendere i colori,
le voci che si inseguono nei bassi.
Ti entra nel cuore il cuore di Napoli.
Fotografia © Daniele Riva
2010
Milano nel tumulto della pioggia
è grigia come il cielo di novembre
impigliatosi nelle catenarie.
Il tram percorre lento la sua strada;
seduto sulla panchina di legno
mi godo tutta quanta la poesia
di questo viaggio un po' fuori dal tempo.
Scendo quando fioriscono gli ombrelli
nel giardino di Piazza della Scala.
Immagine © Milano Metropoli
2010
I biglietti di viaggio sono pronti
e già il paesaggio dietro i finestrini
scorre come un corpo di donna steso
sotto il cielo perlaceo del mattino.
Ma sono ben puntati sulla solida
tavola della scrivania i miei gomiti.
Ancora una volta a d occhi socchiusi
eccomi qui: io, viaggiatore immobile.
Rob Gonsalves, “In search of sea”
2010
Le catenelle della pioggia legano
i pensieri - domani sarò a Napoli,
la borsa è già pronta nel corridoio.
Altro non è la cronaca di oggi,
l'odore del mare, la città stesa
tra il porto e il cielo, il sole e la passione.
Ruscella l'acqua con foga, disperde
gli uccelli di novembre - torno qui:
la stanza è fredda, Napoli è lontana.
2010
Ai capelli dorati della ninfa,
la tuta fine della danzatrice,
ho dedicato tutti i miei sguardi.
Le parole fluivano leggere,
svanivano nel pomeriggio caldo,
farfalle svolazzanti intorno a me.
La linea dell'orizzonte sbiadiva
tra case rosse e nugoli di polvere.
Quando se ne andò via, scese la sera.
John Atkinson Grimshaw, “Iris”
2008
Ora che sei lontana e più nessuno
infila il tuo nome in qualche discorso
neanche per caso neanche per errore,
adesso che sei assente e sei perduta,
adesso sei interamente mia.
Così talvolta penetri nel sogno
e confondi i miei giorni e le illusioni
e giuri falso il vero e vero il falso
posando la testa sulla mia spalla
prima di andartene come un fantasma.
Geoffrey Proud, “Voyage romantica”
2009
Con il vestito azzurro lei veniva
verso me e la mia vita quell'estate.
Cupido con le dita smemorate
scoccò una freccia priva di futuro.
Era l'amore - lo so - il gusto acerbo
mi allega il cuore come certi frutti.
Il suo sorriso è il ricordo che serbo
come conchiglia strappata ai marosi.
Era mia, la stringevo tra le braccia
e già sapevo che stavo perdendola,
avevo in bocca ormai l'amaro addio.
Una traccia perduta sulla sabbia
ma solida come incisa sul marmo:
il primo amore rifugge l'oblio.
Pam Carter, “Footsteps and orange sands”
2006
Io seguo i tuoi percorsi, li divino
nel volteggiare delle foglie gialle,
nelle scie di nebbia che al buio salgono
dai giardini spazzati dall’autunno.
Ti inseguo con la foga del segugio,
con la malizia di esperto detective
- forse dovrei comprare un impermeabile
come quelli di Colombo e Carvalho.
Resto a distanza perché temo che,
se finalmente dovessi raggiungerti,
io non saprei nemmeno riconoscerti,
trovandoti diversa dal ricordo.
Immagine © All OTR
2010
